Measure of a Man | Dramione

23. Um homem paciente

24 de julho de 2011

Hermione era uma mulher pragmática e sensata. Uma pensadora lógica e convergente, ela era hábil em afastar as emoções para avaliar um problema, encontrar uma solução, executar essa solução e analisar a eficácia dos resultados finais.

As emoções distorciam a percepção e obscureciam o julgamento - Hermione sabia disso, mas os sentimentos estavam agora na raiz de seus problemas.

Literalmente.

Fortes e resistentes, eles se aprofundavam, permaneciam teimosamente e se recusavam a ceder cada vez que surgia a ideia de Draco Malfoy assumir um papel diferente do atual: aliado.

E isso acontecia... com frequência.

Hermione os puxava durante as conversas do chá da manhã, que agora eram menos tensas e pareciam uma comunicação genuína. Elas se transformavam em debates, mas era assim que elas eram. A aceitação mútua era a essência do respeito.

E o dela por ele crescia pouco a pouco a cada dia.

Durante os silêncios, enquanto Malfoy lia o jornal, Hermione o puxava incansavelmente. Ela puxou com força quando ele a pegou trabalhando mentalmente em suas palavras cruzadas, mas ele apenas revirou os olhos e fez um barulho que ficou em algum lugar entre o humor e a irritação.

Na maioria das manhãs, no café da manhã, Hermione já estava cansada de tentar.

Testemunhar os passos cuidadosos dados por pai e filho todos os dias não fazia nada além de fazer com que aquelas raízes se enterrassem mais profundamente e se enrolassem umas nas outras.

Observações.

Linguagem de sinais.

Nervosismo diminuindo.

Aumento da coragem.

Teimosamente, Hermione continuou seus esforços durante as sessões de pesquisa, mas não era mais fácil nas horas de silêncio.

Olhares. Pedaços de conversa que nunca se desviavam de suas tarefas.

Às vezes, Hermione podia esquecer que ele estava ali, exceto pelos ruídos humanos na periferia de seu subconsciente que ela reconhecia como sendo ele.

Uma pena riscando. Páginas viradas. Respiração silenciosa.

O som de seus óculos sendo colocados sobre a madeira.

Se Malfoy fizesse isso três vezes, ele estava cansado, e Hermione odiava a rapidez com que havia aprendido isso.

Odiava como ela conhecia o barulho que a cadeira de couro de Malfoy fazia sempre que ele se mexia, e o bufo que ele dava ao perceber que seu tinteiro estava seco. Tinha o mesmo efeito sobre ela que estar sentada em seu jardim de inverno em uma noite de tempestade.

Natural. Calmante.

E irritava Hermione o fato de ela saber quando estava chegando ao fim, quando Malfoy estava prestes a dizer algo que quebrava a tensão do momento. Geralmente, ele comentava sobre o adiantado da hora como um incentivo para encerrar a noite; sua quietude quando ela se levantava servia como um lembrete do sofá em que ele dormia todas as noites.

Pouco antes da meia-noite da noite anterior, quando ela havia terminado seu primeiro conjunto de interpretações da tradução, a sessão foi interrompida por Scorpius, que entrava com um livro. Só pelo aceno dele, com os olhos turvos, ela sabia que não seria preciso muito esforço para levá-lo de volta para a cama. Isso levou à hora da história e Malfoy foi convidado a participar por um tímido par de olhos azuis.

Não se passaram nem dez minutos até que o garotinho fosse um peso quente em seu braço. Hermione olhou para o pai, que permanecia hiperfocado nos pezinhos enfiados sob sua perna.