Был дождь, нет, ливень, огромные лужи
И бледное лицо, что снова встретилось с асфальтом.
Его втаптывали в грязь, всё глубже и глубже,
Смеялись. Парень не в силах был даже подняться,
Его заставили целоваться с травой и Промокшею насквозь тетрадью
Признаться, занятие так себе, но порой
И земля становится ему кроватью,
вот только вместо помады — кровь.
Чертовски болит позвоночник, но к счастью, не сломан.
А может, к несчастью, — черт его знает.
Сейчас уже всё равно. Всё равно, если больно.
Глаза затягивает горькими слезами.
Из глотки вырывается истошный вопль.
Да, именно вопль, крик души.
«О боже, облака, побудьте же честны хотя бы вы со мною!
И не пытайтесь то, чего не видно, потушить!
Ведь если в этом мире никому нет дела,
зачем я должен жить и эту боль терпеть?»
Тогда открылись створы чёрного, густого неба,
И голос мрачный молвил: «мальчик мой, весь смысл жизни в том, чтоб умереть».
2021 год, октябрь
