Я написала писмо Вам и напишу снова,
Чернила размажу по серой бумаге,
Я выведу подпись — одно лишь слово,
Поставлю печать и прикажу отправить.
Я расскажу Вам о том, как плохо
Живется мне на земле,
Цветы на страницах засохнут,
В красивом могильном венке.
Рисуя Ваш образ на каждой странице,
Я не теряю надежд.
Мне есть, к кому в этом письме обратиться,
А значит, и будет ответ.
Но пока я сижу в этом диком безмолвии,
Бумага — то все, что имею,
И все, что могу в этой жизни позволить
Себе я в своём смятении.
Я берусь за перо, когда душит разлука,
А уста приказали молчать.
И когда мне не ясны души моей чувства,
Я могу лишь о них написать.
В этом Вы мне — мой верный помощник
И самый преданный чтец
Тех каракуль на письмах поморщенных,
Горя в один конец.
Вы прочтете их, может, сожжете
Бумагу на алом костре.
А может, утопите в море и алкоголе
Всю боль, что горела во мне.
30.07.2023
P.S.: именно так я ощущаю себя, когда пишу свои мысли и чувства в личный дневник.
