— Постой, погоди, я кое-что потеряла...
Везде уже обыскалась, но все не могу найти.
Я даже с огромным трудом вспоминаю,
Что это может быть...
Куда положила? В какое же, мать его, место?
— Наушники? Или мобильник?
— Нет, ты чего, все нормально.
Телефон лежит с сувенирами
В левом кармане,
Забитом каштанами
Из Кронштадта,
В этой треклятой бездне.
Наушники — рядом.
— Кошелек?
— В правом.
— А деньги?
— Говорю же, потратила
На подарки.
— Дневник?
— Да как ты могла подумать!
С ним все в порядке!
Лежит в рюкзаке, пухнет
От чеков, билетиков, проездных,
Листьев дуба,
Кленовых — тоже,
Пакетиков из-под чая, открыток,
(Фотокарточек Цоя с «Камчатки»)
И простых разномастных
Записей.
Он у меня «упитанный».
— Неужто, ручная кладь?
— Да вот же она!
Забита одеждой, впитавшей в себя
Воздух культуры, дождя
И искусства.
— Может, все же, дневник?
— Да чтоб тебе было пусто!
Сплюнь!
Он на месте!
— Тогда что же пропало?
— Сердце.
Украдено Санкт-Петербургом.
Он настоящий мастер
В этих коварных проделках.
P.S.: нашла у себя в заметках совершенно случайно, вспомнила, что писала его еще полгода назад в аэропорту С-Пб.
