Милая, я смотрю на тебя и вижу,
Как ты держишься чтоб не заплакать,
Как стараешься не сутулить спину,
Берясь за чужие руки, будто те — твой надежный якорь.
Как уходишь с уроков, стираешь слезы,
Сидишь в туалетной кабинке,
Рыдаешь пока что не в полный голос,
Но очень хочешь и, обращаясь в молитве
К Творцу, вопрошаешь: «когда же всё это закончится?».
Я, родная, прекрасно вижу, как рвется сердце,
Как ты, утопая в той липкой тревожности,
Забываясь в пучине извечных истерик,
Вынимаешь ножи, коих там так бессметно
Много, вытираешь пролитую на пол кровь.
Скажи мне, родная, ты где попила бессмертия?
Как после стольких потерь в тебе есть силы вновь
Улыбаться людям, когда на душе так гадко?
Неужто не хочется злобой ответить на злое?
Ты мне отвечаешь, едва усмехаясь украдкой:
— Мой ангел, я просто знаю, что означает «больно».
19.01.2024
P.S.: боль — это самый лучший мотиватор никогда и никому ее не причинять.
