[HALF-LIFE] Sidelines

Année 11

"Il est en retard."

"Tu as dit ça il y a deux minutes, faut-il vraiment qu'on recommence ?"

Les deux hommes, vêtus de leurs jeans civils réglementaires, étaient assis sur le canapé décrépit d'un appartement tout aussi décrépit. Une vieille ampoule sale brillait, scintillant de manière incertaine et projetant des ombres fantomatiques sur les murs. Non pas que les hommes croyaient aux fantômes ; les monstres de ce monde étaient bien pires.

"Rosenberg, tu ne penses pas qu'il as..."

Mais l'homme plus âgé a fait taire son collègue. "Ne le suggère même pas, Barney peut prendre soin de lui. Il fait ça depuis dix ans, il le fera encore dix ans."

Walter Bennett se tut aussitôt. Les deux anciens employés de Black Mesa servaient de contacts pour la résistance d'Europe de l'Est pour leurs homologues de l'ouest. Grâce à l'utilisation de chemins de fer souterrains, de buggys de dunes bricolés et même d'un petit bateau à rames, ils s'étaient rendus de la côte française à leur cachette actuelle dans ce qui était autrefois Munich, maintenant étiquetée Cité 14 par le Combine pour "facilité la distribution de l'approvisionnement". Rosenberg souffla avec indignation à cette pensée.

"Si ce qu'Eli a dit est vrai, lui et Kleiner prévoient de ressusciter la téléportation", marmonna Walter. Ils avaient eu cette discussion une douzaine de fois, dans une douzaine de refuges différents. "Est-ce une idée sage, étant donné que la même technologie a créé la situation actuelle ? N'invitons-nous pas seulement plus de malheur ?"

"J'en discuterai avec Eli, mais il semble qu'ils soient déterminés à la ramener. S'ils ont l'intellect combiné de Mossman, Kleiner et cet arrogant connard de Magnusson, je pense qu'ils peuvent y arriver."

Walter sourit légèrement au commentaire de Magnusson. C'était devenu une plaisanterie courante depuis la fin de la guerre que Magnusson n'était bon que pour deux choses : son intelligence incroyable et la facilité avec laquelle ses traits pouvaient être transformés en caricatures humoristiques que les rebelles sous ses ordres trouvaient amusant de griffonner. En tout cas, Magnusson n'a pas trouvé cela aussi amusant que tout le monde semblait le trouver.

Non pas qu'il y ait eu beaucoup de gribouillages ces derniers temps. Rosenberg et Bennett avaient des ordres stricts de ne pas apporter de renseignements avec eux, de peur d'être découverts. Ce serait le premier contact face à face entre les groupes de l'Est et de l'Ouest, et Rosenberg n'allait pas laisser le Combine prendre la seule arme qui restait à l'humanité ; l'information.

De plus, le vieux scientifique était ravi de revoir ses collègues.

Le temps dehors était amer et froid, car la neige sale tombait du ciel d'une manière presque pittoresque. Rosenberg a resserré sa couverture minable et a ressenti une pointe de tristesse quand il a pensé qu'il ne se souvenait pas de la dernière fois qu'il avait célébré les fêtes de fin d'année.

Soudain, il y eut des pas de bottes frénétiques dans le couloir à l'extérieur. En un instant, Rosenberg était sur ses pieds, se glissant à côté de la porte tandis que Bennett se cachait derrière le canapé. Passant la main derrière lui, il sortit son Glock-16 de la ceinture de son pantalon et le tint avec confiance sur le seuil. Au cours de la décennie qui a suivi l'occupation, Rosenberg s'enorgueillissait de l'idée qu'il s'était transformé d'un scientifique aux manières douces en un combattant compétent.

Les pas des botte se rapprochèrent et commencèrent à ralentir leur rythme effréné, même si le rythme du pouls de Rosenberg fit tout sauf suivre son exemple. Dans la lumière qui brillait sous la porte, il vit deux ombres s'arrêter devant la porte. Le vieil homme retint son souffle, le doigt sur la gâchette.