Nel limbo l'eco rimbomba,
è lì un fiore quello sulla tomba,
che muore appassito nel nulla che lo circonda.
Chi prima tanto tuo amico era,
ora si strugge per la falsità ch'era vera.
Li pensieri spesso contorti,
li mille e fatti torti,
le azioni solo a sembrare forti.
Ma perché tutto questo,
perché non può essere normale tutto il resto?
La mala gente non ci arriva;
ahimè, non si han colpe se dapprima quella mentalità nessuno la capiva,
e da solo, nell'agonia, poi moriva.
M.F.
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BRIVIDI D'INCHIOSTRO
PoesiaSono lieta di presentarvi il secondo volume della raccolta'"Pensieri d'inchiostro'! Qui dentro troverete strada leggendo un altro mondo, l'altra faccia del precedente libro: e, come dice il titolo, chissà se vi verranno i brividi che vengono a me qu...
