caparnaüm

il sait pas qui sait

ce matin, le ciel est gris. pas un gris maussade et triste. c'est le gris du pyjama en pilou pilou. le gris doux, le gris tendre. bref, ce matin, il va pas pleuvoir. les nuages sont juste là comme d'immenses parasols flottant dans l'air, pour l'instant somnolents. ils ouvrent parfois un œil ou deux ou trois ou quatre, juste pour vérifier qu'ils sont toujours au-dessus de la ville dont ils sont à la charge. on pourrait presque les imaginer comme des chiens de garde faisant la sieste, dormant sur une seule oreille. ces nuages - ou parasols - ils attendent. ils attendent l'arrivée d'Eux. même s'ils savent pas qui c'est. personne sait qui sait. la petite fille qui marche sur le trottoir, serrant la main de son papa dans sa petite poigne, elle sait pas qui c'est. le vieux monsieur assis dans le bus en observant le paysage défiler, il sait pas qui c'est. le vieux perroquet du zoo, accroché éternellement à sa branche, il sait pas qui c'est. ils sont tous ignorants, et pourtant ils aimeraient savoir. 
mais savoir quoi ? telle est la question. nous voulons tous savoir, mais personne ne veut savoir qu'il ne sait rien.
nous sommes tous ignorants, alors nous voulons croire. est-ce grave ? est-ce que les animaux croient ?
le requin mange ses proies et les petits poissons et les petits coraux se recroquevillent sur eux-mêmes. et la femme au foyer donne tout son souffle à ses enfants dans l'espoir qu'il vivent. cette même femme mourra quelques années plus tard dans un lit qui pue la cigarette, en regrettant sa vie car elle a été vide. vide de l'important. mais est-ce grave ?
je veux faire le poirier. 
bref, ce matin, le monde ne sait rien, et il ne sait même pas qu'il ne sait rien.
ce matin a quelque chose de spécial.
ce matin est unique en son genre.
et pourtant, hier, c'était le même matin.
et nous n'y comprenons rien.