8. Леон
Щоки Холлі ввалилися. Дівчинка піднімає на мене стомлені очі. Вона вся ніби зменшилася в розмірі, навіть зап'ястя і кущики волосся, що відростає... Все, крім очей. Слабко посміхається.
Холлі: Ти приходив у вихідні.
Я: Приходив-пішов. Потрібна була допомога, працювати нема кому.
Холлі: Це тому, що я про тебе питала?
Я: Ну, ось ще! Ти ж знаєш, ти моя найнелюбіша пацієнтка.
Посмішка робиться ширшою.
Холлі: А ви з подружкою з коротким волоссям проводили вихідні разом?
Я: Взагалі, так.
На обличчі з'являється бешкетний вираз. Не хочу даремно сподіватися, але їй явно краще - кілька днів тому ні про які посмішки не йшлося.
Холлі: І довелося покинути її через мене!
Я: Персоналу не вистачає, Холлі. Довелося кинути... довелося приїхати, бо працювати нема кому.
Холлі: Сперечаємося, вона розсердилася, що ти мене любиш більше!
Соку, лікар-помічник, просовує голову в фіранку.
Соку: Леоне!
Я: Хвилинку, розлучниця... Що?
Обличчя доктора Соки розпливається у широкій втомленій посмішці.
Соку: Настав аналіз крові. Антибіотики подіяли. Щойно говорила по телефону з лікарнею у Блумсбері. Говорять, що Холлі краще і їй не треба до них повертатися. Соцслужби вже займаються рештою.
Я краще?
Соку: Так. Рівень С-реактивного білка та лейкоцитів знизився, температура спала, молочна кислота в нормі. Стан стабільний.
Накочує хвиля полегшення. Ніщо не зрівняється з тим почуттям, коли дізнаєшся, що хтось одужує.
Хороші новини про Холлі тішать мене на всьому шляху додому. Підлітки з косячком на розі здаються майже херувімами. Смердючий мужик, який зняв у автобусі шкарпетки, щоб почухати ноги, викликає щире співчуття. Навіть заклятий ворог лондонця, неквапливий турист, змушує лише поблажливо усміхнутися.
Вже плануючи чудову ранкову вечерю, заходжу в квартиру і перше, що помічаю – запах. Такий жіночий... Пряний, як пахощі, і квітковий.
Друге – гори мотлоху у вітальні. Величезна стопка книг біля барної стійки. На дивані – подушка-корова. Лава лампа на кавовому столику. Лавова лампа! Що це? Ессекська жінка відкрила тут лавку стариків?
У легкому тумані збираюся кинути ключі на звичайне місце - крім кошика для білизни - і бачу, що воно зайняте скарбничкою-собачкою. Неймовірно! Як жахливий епізод із телешоу «Поміняйся кімнатою». Тільки тут змінилася вся квартира, і дуже на гірше. Єдиний висновок: есекська жінка зробила це навмисне. Таких безсмачних людей просто не існує у світі.
Ламаю голову, згадуючи, що саме говорила Кей. Вона редактор? Майже впевнений, що Кей не згадувала про пристрасть до збирання незвичайних речей. І все таки...
Падаю в крісло-мішок і деякий час розмірковую про триста п'ятдесят фунтів, які ніяк інакше не зможу сплатити в цьому місяці Селу. Вирішаю, що все не так вже й погано – крісло, наприклад, чудово: з візерунком «індійський огірок» і напрочуд зручне. А лава лампа навіть піднімає настрій. У кого зараз зустрінеш таку?
Помічаю на сушарці в кутку свої простирадла, дратуюсь, бо спеціально їх стирав і навіть у результаті запізнився на роботу. Однак не забуватимемо, що докучлива есекська жінка мене зовсім не знає. Не розуміє, що я, природно, перестелив би постіль, перш ніж когось запросити.
О! А що ж у спальні?
Відважно відчиняю двері і пускаю здавлений крик. Когось знудило тут ситцем усіх кольорів веселки! Усі поверхні застелені тканинами непоєднуваних відтінків. На ліжку – жахливе, побите міллю покривало. Величезна бежева швейна машинка зайняла майже весь стіл. І одяг... Скрізь одяг!
У цієї жінки її навіть більше, ніж у магазині. Не помістила в шафі, де я виділив їй половину, і розвісила на дверях, по всій стіні, на старій рейці для картин - кмітливо, треба віддати належне - і на спинці тепер майже невидимого крісла біля вікна.
Секунди три розмірковую, чи не подзвонити їй і чи не показати, хто в хаті господар, проте потім приходжу до неминучого висновку: буде ніяково, та й все одно я за кілька днів звикну. Навіть, мабуть, перестану помічати. І все ж таки на даний момент рейтинг ессекської жінки впав ще нижче. Я збираюся повернутися до вітальні і подрімати в привабливому кріслі, як раптом мені на очі трапляється мішок із шарфами, які зв'язав для мене містер Прайор.
Зовсім вилетіло з голови. Якщо есекська жінка знайде під ліжком чотирнадцять шарфів ручного в'язання, то подумає, що в мене не всі вдома. Сто років маю намір віднести їх у благодійний магазин. Якось не хочеться, щоб вона подумала, що я, ну... колекціонер шарфів чи щось подібне...
Вистачаю ручку, дряпаю на стікері для нотаток «У благодійний магазин» і приліплюю до мішка. Готово. Якщо раптом забуду.
Тепер – у ліжко. Так вимотався, що навіть жахливе покривало з розлученнями починає здаватися привабливим.
