Diciembre Íntimo

Máscara de sombra

Era una noche fría.

Era una noche fría en Shell Cottage, y Hermione deambulaba afuera de la vieja propiedad, luego de dejar a Ron y a Harry en la sala, a la luz de velas, buscando soluciones en voz baja.

El tema era grave, pero Hermione se había retirado, disculpándose al decirles que necesitaba aire fresco... Ellos le pidieron que no se alejara demasiado, y los tranquilizó respondiendo que solo necesitaba caminar un poco.

No les dijo que desde hacía unas horas la acosaba una leve fiebre... Era esporádica. En Shell la habían cuidado bien, pero la fiebre volvía. El acceso más reciente fue durante el sepelio de Dobby, cuando sintió un repentino frío, seguido por una onda de calor, como si fuera culpa de la tarde ardua.

En el cementerio se limitó a que Ron la abrazara, pues el malestar fue agobiante, aunque guardó la compostura. La fiebre desapareció, pero luego de hablar con Griphook, la dolencia volvió. Desde hacía un rato tenía las sienes acaloradas.

Y ese dolor de cabeza... Pensando que el aire fresco la ayudaría, Hermione caminaba por los terrenos resecos. Padecía un malestar insidioso, agazapado, esperando el momento de atacar, como ahora.

Era efecto de las torturas de Bellatrix.

Hermione prefería callarlo. Suficientes preocupaciones vivían, pensaba ella al andar por los prados estériles, como para aumentar los problemas con hablar de sus malestares. Se decía que lo suyo era muy pequeño en comparación con lo que estaba en juego. Pero le enojaba sentirse enferma. Confesarlo le era poner en duda su fortaleza y peor todavía, era admitir que desconocía cómo resolver un problema.

No deseaba ser una carga, mas su temperatura en ascenso le hacía sentir los ojos pequeños y las mejillas encendidas, cuando tras un árbol tomó de su alforja, un pequeño frasco rotulado como Díctamo. Lo abrió y olisqueó pues, aunque no dejaba un cabo suelto, necesitaba comprobar la leve nota a almendras.

Sí, olía lejanamente a almendras, señal de que el ingrediente añadido continuaba activo.

Se lo aplicó en las cicatrices de los brazos, que no terminaban de perder el tono encarnado. Las frotó con el díctamo, levemente, con gesto obstinado en los labios. Claro. ¿Qué sabía Harry? ¿Creía que a ella, a ella ni más ni menos, le iba a esconder exitosamente el libro anotado por el Príncipe Mestizo? Ni en sueños. Harry jamás se dio cuenta que ella lo tuvo en su poder durante una hora.

Hermione amaba a Harry como a un hermano, pero en el fondo se sentía más lista que él. Por eso se solazaba, soberbia, de haber podido consultar aquel ejemplar tan útil a Harry para hacer trampa y lograr lo que no habría podido solo. Qué falta de ética, se dijo de nuevo, experimentando grato alivio con el díctamo, mejorado con respecto al tradicional.

Fue ese libro, que ella aprovechó mejor que Harry y que habría sido más útil de haberlo tenido ella, lo que le permitió mejorar el díctamo. Gracias a identificar un ingrediente en las anotaciones a mano, y relacionarlo con indicaciones en otras páginas, supo que podría usarse en forma medicinal (y teniendo poco tiempo para lograrlo, se dijo con orgullo) por lo cual, había incorporado a la poción tradicional, un preparado de hojas augustas.

Hermione suspiró al detenerse el latido doloroso de las cicatrices,. Dos aplicaciones más y cero molestias, calculó. Y pensó que necesitaba conseguir más Augustifolia antes de asaltar Gringotts, pues mejoró el díctamo por aquel entonces en previsión de futuros peligros. Y todo indicaba que se acercaba lo más grave, por lo que acababa de oír.

Se acomodó la ropa, guardó el frasco en la alforja y siguió andando hasta que llegó a una pendiente. Iba aliviada, pero no cómoda, pues la fiebre, escasa y todo, le molestaba en los ojos. Leves punzadas le insinuaban que la jaqueca empeoraría. No parecía grave, pero podía ser muy inconveniente si necesitaban contraatacar o cuando menos, correr.