La nuit, quand tout est calme, le laboratoire d'Hawkins se réveille. Au coeur d'un abîme où les masques de monstre et de victime couvrent le même visage ; où tous, y compris les sauveurs, n'échappent pas aux règles qui dictent l'abomination humaine...
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𝑨𝑰𝑵𝑺𝑰 𝑸𝑼'𝑨̀ 𝑺𝑬𝑺 𝑬𝑺𝑷𝑹𝑰𝑻𝑺 𝑸𝑼𝑰 𝑯𝑨𝑵𝑻𝑬𝑵𝑻 𝑳𝑬𝑺 𝑪𝑬𝑹𝑽𝑬𝑨𝑼𝑿. Il existait deux variétés fondamentales de folies : la lente et la rapide. 666 ne parlait pas de la différence entre crise et durée. Elle parlait de la qualité de la folie, du processus quotidien du devenir-maboul. La caractéristique prédominante de la forme lente était la viscosité. Lors des séances de psychologie de 666. Le temps était lent, il s'écoulait goutte à goutte à travers le filtre entartré de la perception épaissie. Sa température du corps était basse. Son pouls était faiblard. Son système immunitaire était à moitié endormi. Même ses réflexes étaient diminués, comme si sa jambe était trop lasse pour réagir à la sollicitation du marteau sur le genou. C'était la preuve fatal qu'elle ne souffrait pas de démence.
666 se demandait si elle avait des pensées trop pleines ou trop creuses ? Heureusement, elle n'avait jamais eu à trancher ce dilemme. Dans un cas comme dans l'autre, ça finissait par passer. Mais par passer où ? Elle se questionnait si cela était dans ses cellules, comme un virus attendant la prochaine occasion de sévir ? Endogène ou exogène, naturel ou culturel, tel était le grand mystère de la maladie mentale.
666 avançait posément, sur ses gardes. Son objectif était d'atteindre la la bibliothèque sans attirer l'attention. Au moment où elle déposa son pied dans la bibliothèque, ses yeux se posèrent sur l'horloge. Les aiguilles, qui tournaient à plein régime, s'immobilisèrent. Un cri lui parvint d'une antre ténébreuse : elle inspira longuement, pour chasser cette horrible mirage. Ce n'était rien, elle devait oublier comme le répétait le psychiatre Angus Bumby. Elle était devenue une musique de fond, un pot pourri de thème honnis.
Elle finit par franchir son jardin secret. Elle contourna quelques étagères débordantes d'ouvrages, prenant grand soin de ne pas buter contre le coin d'un meuble ou quelque objet tombé au sol. Laisser de côté la lampe à l'huile avait été prémédité : elle chercha avant tout à passer inaperçue, mais elle regretta presque son choix tandis qu'elle errait dans la vaste pièce dans une obscurité qui ne la laissait perceptibles que les contours et les surfaces proximales.
