✞ ✞ BTS SECCIÓN DE TERROR 2✞ ✞

❄️FRIA NEVADA ❄️



El chico debería haber sabido que algo andaba mal en el momento en que miró hacia atrás por encima de su hombro, pero estaba demasiado cansado, cauteloso y asustado para registrar la verdad.

Siguió el sonido de la flauta.

Su melodía desconocida, absurdamente alegre, lo sacó de la carnicería. Se filtró a través de los poros de su piel y le infundió la fuerza y ​​el calor que necesitaba para atravesar las heladas garras del invierno.

El bosque amortiguaba los sonidos dentro y fuera de él como si los mismos árboles se tragaran el ruido, todo menos la melodía del gaitero invisible. El tiempo se detuvo, acunado entre el laberinto de raíces que sobresalían y un cielo de nubes de algodón que se estaba desmoronando. Mechones de nieve flotaban hacia abajo a través de las ramas desnudas como si enormes fundas de almohada hubieran explotado durante una pelea de almohadas masiva entre dioses enormes a quienes no les importaba que muy por debajo de ellos la nieve que caía chisporroteaba contra las llamas que devoraban un pueblo.

Corre, había gritado su madre, empujándolo a través de la puerta trasera de su casa, la puerta que conducía a las gallinas y los cerdos, él había corrido hasta caer, resbalando en la nieve , junto a los desechos de los animales que chillaban. , su visión fracturada por sus lágrimas. Dándose la vuelta, avergonzado de haber huido, avergonzado de haberla dejado, aunque ya no se parecía a su madre.

Una vez había sido hermosa, la bella del pueblo, decía la gente.

Vio apareciendo las manchas rojas, lesiones que comenzaban en los brazos y se extendían por el pecho y la garganta, un ejército de hormigas bajo la piel que desfiguraba su rostro y cuerpo. No gritó cuando se cortó un dedo o se quemó las manos en la cocina. Su cabello, una vez exuberante, cayó de su cuero cabelludo como trigo esquilado, esparciendo el suelo en mechones. Sin embargo, sus ojos eran siempre los ojos de su madre, serenos, azules y frescos como un paño húmedo contra una frente febril, irradiando tal amor que él sintió que ella lo abrazaba incluso cuando evitaba tocarlo.

Ella era todo lo que le quedaba, la única persona que se preocupaba lo suficiente como para llorar y acariciar su rostro cuando las lesiones se extendieron por su propia espalda y crecieron como los pedículos de una segunda columna vertebral.

Cuando regresó sigilosamente a la casa, manteniéndose en las sombras, el niño no encontró nada de su madre más que una mancha oscura en las tablas del piso que se extendía desde la cocina hasta el dormitorio. Un hombre apareció en esa puerta, con el cuerpo y la cara envueltos en telas y hechizos que no permitirían que la infección lo tocara, empuñando una espada que derramaba lágrimas rojas por el filo. El niño se escondió hasta que el hombre se dio la vuelta y luego salió corriendo hacia la noche. Corrió por las calles, esquivando los cascos de los caballos y la leña incendiada que le arrojaban los soldados que gritaban.

Se cayó solo una vez, cuando algo afilado le golpeó la cabeza.

Pareció que abrió los ojos segundos después. La nieve llenó sus fosas nasales hasta que levantó la cabeza; una vez que lo hizo, el olor a humo lo envolvió. El crepitar de los fuegos era casi ahogado por gritos que no cesaban. Se puso de pie, la nieve debajo de él se tiñó de carmesí como si fuera vino, y se alejó tambaleándose de la matanza y hacia los árboles.

Y entonces corrió, desgarrado por la desesperación y el miedo, asombrado de que sus piernas de cerilla pudieran correr más rápido que los miembros nervudos de los caballos blindados y la ira ardiente de los lanzallamas de sus jinetes. Deseó haber encontrado, haber levantado, el hacha que había sido de su padre, con el mango más largo que su brazo, y clavarle en el pecho de cualquiera que se atreviera a acercarse a su madre. Deseó no haberla dejado cuando ella lo empujó fuera de su casa. Deseó no haber visto su sangre en el suelo. Deseó que alguien hubiera venido a su aldea para curar en lugar de erradicar.

El bosque resonaba con los gritos de mujeres que luchaban, suplicaban y sangraban mientras soldados enguantados las arrastraban por las calles y las empujaban hacia casas en llamas, de hombres mientras sus manos, junto con las horcas o cuchillos que sostenían en ellas, eran cortadas por espadas. afiladas en los huesos de los aldeanos anteriores, de niños que se desplomaron cuando quienes los perseguían les arrojaban antorchas a la espalda. Y sobre todo esto, el inquietante canto de una flauta, prometiendo todo lo que un niño pequeño herido podría desear, y así, hacia esa gaita, este niño huyó.

Cuanto más corría, más fuerte se sentía. Cuando ya no pudo escuchar los gritos y las llamas, el niño se dio cuenta de lo que decía la canción, aunque no había palabras. Hablaba de nieves derretidas y rayos de sol que abrazaban a todos los que tocaban como cálidos suéteres de punto. Hablaba de un padre que abrió los ojos mientras el color llenaba sus mejillas y la risa se derramaba de su boca. Hablaba de una madre cuya piel era tersa y suave y olía a vainilla ya pan amasado. Hablaba de hermanos y hermanas que bailaban y bromeaban y amaban y vivían, que lo recogían cuando tenía cicatrices en las rodillas y le contaban historias cuando no podía dormir. Hablaba de un mundo donde las cosas malas no podían venir, donde él podía ser libre para envejecer, desgastarse y ser amado como el más bondadoso de los abuelos.

El niño corrió más rápido, lo suficientemente rápido como para sentir que volaba, ansioso por llegar al mundo del que hablaba la canción. Incluso comenzó a vislumbrar al flautista a través de los árboles. Aunque correteaba y bailaba mientras tocaba la pipa, aparecía unas veces delante, otras detrás y otras al lado del niño. Llevaba una capa negra con capucha que ocultaba su rostro. Debajo, su ropa estaba hecha de varios colores, un mosaico de colores vibrantes imposible de pasar por alto cada vez que el viento azotaba la capa. Su pipa y sus dedos eran blancos, de hueso.

Y al igual que el niño, no dejó huellas en la nieve.