Elle avait toujours écrit. À chaque fois qu'elle pensait être remontée à sa première production écrite dans sa mémoire, elle s'en souvenait d'une autre, encore plus ancienne. Cela venait peut-être du fait que le monde ne lui plaisait pas. Il ne lui avait jamais plu. Elle avait longuement protesté, pesté, refait le monde par écrit. Ses révoltes, personne ne les voyait; mais, un jour, peut-être, espérait-elle, on les lirait.
La mort ne lui faisait rien. C'était un des atouts de l'écriture: il rendait insensible à la mort. Ou peut-être était-ce la religion. Peu lui importait de disparaître tant que ses écrits subsisteraient. Peu lui importait de souffrir si on reconnaissait son talent.
Mais à présent, le temps pressait. Il lui fallait terminer son œuvre, achever son entreprise, finaliser sa première vie. La seconde, alors, pourrait prendre place.
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Elle, l'écriture, eux, la mort
SpiritualC'est l'histoire d'une fille qui va mourir, qui le sait et qui a l'air de s'en ficher. C'est l'histoire d'une fille qui a des parents, des amis, un téléphone portable et une dépendance à l'écriture. C'est l'histoire d'une fille qui a choisi ses comb...
