glühwürmchen in gläsern

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Als mich Thisbe zum ersten Mal küsste: Lippenbitten inmitten von Mauerziegeln, Bienenstichmündern und Himbeerzungen, tat sie es, als würde sie versuchen, mich zu formen.

Es war Mitternacht und wir waren wie Glühwürmchen in Gläsern, zu hell strahlend in zu großer Enge und immer dem Licht des anderen nachjagend, ohne es gänzlich erreichen zu können.

Als Thisbe mich durch die Dunkelheit anblickte, den Abdruck meiner Lippen noch auf den ihren verewigt, fragte ich mich, wie mein Geist noch nicht längst von ihr überquoll, wie es dem Mond gelang, noch immer so unerschütterlich am Himmel zu verweilen.

»Wir könnten weglaufen, weißt du«, hatte sie leise geflüstert und dann hatte ein Glanz ihre Pupillen durchzogen, der sich in seiner Intensität kaum von dem der numinosen Sterne über unseren Köpfen unterschied.

»Wir könnten zum Meer hinunter oder die weinbewachsenen Hügel hinauf, ins Land wo die Erdbeerfelder blühen und in den Flüssen der Wälder schwimmen gehen. Wir würden uns nach deinem Vorbild ein Häuschen bauen, mit einem Fenster über dem Bett und dann könnten wir jede Nacht den Mond betrachten.«

Dann verstummte sie und schluckte: »Wir könnten fortgehen, irgendwohin, wo uns nicht mehr als ein Wort oder ein Blick voneinander trennt.«

Ich blinzelte und merkte erst, dass mir eine Träne die Wange hinabrann, als Thisbe sie mit dem Zeigefinger fortstrich: Fingerkuppe weich und tröstend wie ein honigsüßes Wiegenlied.

»Du weißt, dass sie es nicht erlauben würden«, wisperte ich und mit sie meinte ich unsere Eltern, die Gesetze der Welt und die Mauer, die uns in edler Sturheit voneinander trennte.

»Pyramus«, sagte Thisbe und mein Name klang fremd auf ihren weichen Lippen, da sie ihn nicht oft gesprochen hatte und gleichzeitig brachte er mein Herz zum zittern, als spuckte es Teile seiner Leere aus, um sie mit Thisbe zu füllen.

Ein Zuhause, dachte ich und klammerte mich an die Art, wie mein Name auf ihren Lippen zeronn, ein Zuhause in Form eines Herzens. Ich strich mir durch das Haar und spürte, wie das letzte Sonnenlicht aus meinen Strähnen herausrann, als ob ich es auskämmte und bemerkte gleichsam, wie plötzlich alle meine Sorgen dahinschwanden.

»Lass uns fortgehen«, sagte auch ich schließlich, Brust von neuer Entschlossenheit geschwollen und mir schien, als ob der Mond bei diesen Worten ein wenig unerschütterlicher am Himmel stand: Kratermünder weit geöffnet von schiefen, stolzen Lächeln.

Wir waren Glühwürmchen in Gläsern und die Gläser hatten Risse bekommen, die nun von Licht durchbrochen wurden.