house of harm - vicious pastimes
В его доме всегда воняло пылью и сигаретами. Этот затхлый воздух будто впитался в его кожу. Для него тут пахло стабильностью: в жизни никогда ничего не менялось и было ясно — чудо не произойдёт. В его мире все шло по одной линии чёрного цвета.
Иногда ему казалось, что отец ненавидел не просто себя и весь мир вокруг, но и собственного сына. Не признавая, Гарри тоже ненавидел отца. Ведь, быть может, мать была бы жива, если бы они успели. Если бы отец успел...
Вот и сейчас, стоя перед зеркалом в ванной на первом этаже, он вытирал кровь из-под носа, прижимая холодную тряпку. Его босые ноги прилипли к холодной белой плитке, заставляя его поджимать под себя пальцы.
Гарри больше не плакал в таких ситуациях: слёзы уже давно кончились. Парень просто укладывал буйного отца спать и запирал дверь снаружи, открывая лишь утром. Он будил горе-папашу на работу, одевая и обувая его, пытаясь заглушить одеколоном его перегар.
Стайлс ненавидел, когда отец засыпал на стуле за кухонным столом, чуть ли не падая носом в тарелку. Около ножек стояли выпитые бутылки, а крошки от ужина прилипли на его щеки.
Каждый вечер он подходил к нему, толкая в плечо, и говорил:
— Давай, вставай, пап, — в ответ было лишь невнятное мычание.
Если отец просыпался и становился буйным, то между ними происходила драка до первой крови. Вот так и сейчас, папаша уже спит, а Гарри стирает кровь со своего лица.
Парень больше не ждал чудес от этого человека: было видно, что надежда умерла там, с матерью и ее перерезанными запястьями.
Вытащив из кармана помятую пачку сигарет, Стайлс вытащил одну, закидывая ее себе в рот. Плотно обхватив ее губами, Гарри вышел на крыльцо и зажег ее.
Он резко вздрогнул, увидев на ступеньках сидящего и смотрящего в даль Луи.
— Пришёл ко мне? — пошло спросил Гарри, ожидая флиртующего ответа.
Томлинсон сидел как замершая статуя: будто весь мир остановился вокруг него.
Не понимая, что происходит, Стайлс спустился со ступенек и выронил из пальцев сигарету.
Покрытый кровью прелестный Луи сидел на ступеньках и очень редко моргал. Его темный свитер был порван, не хватало ботинка на ноге, а алая жидкость размазалась от лица до самой груди и засохла на руках. Предплечья его кофты также пропитались кровью и окрасились в грязный кровавый цвет.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
this world has already rotted.
Novela Juvenil"- На самом деле, мы не желаем убить себя, мы просто хотим уничтожить то, что внутри нас. Это делает нас слабыми, раненными и безжизненными. Каждый день что-то в нашей душе говорит, что может быть эта жизнь не предназначена для нас, и кто-то бы прож...
