As paredes são mais brancas,
Minha respiração é mais pesada.
Aquele girassol morreu,
Eu nem percebi quando morreu,
Só fui reparar quando senti falta da cor amarela.
As músicas não são tão sonoras,
Os poemas são em vão.Ps: sinto muito por ter matado o girassol.
-Helena Q.
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Notas Da Alma
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