As paredes são mais brancas,
Minha respiração é mais pesada.
Aquele girassol morreu,
Eu nem percebi quando morreu,
Só fui reparar quando senti falta da cor amarela.
As músicas não são tão sonoras,
Os poemas são em vão.
Ps: sinto muito por ter matado o girassol.
-Helena Q.
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Notas Da Alma
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