Seis horas más tarde, cuando Louis se dejó entrar en su apartamento, se preguntó si debería haber llevado al pequeño rubio interno a casa, a pesar de lo que Zayn había dicho.
Dejando caer su maletín en el suelo, Louis suspiró molesto. Deseó que Zayn finalmente saliera de su espalda. Primero, Zayn lo había molestado constantemente, tratando de convencerlo de que saliera y tuviera sexo, y cuando Louis había hecho eso, Zayn comenzó a molestarlo porque lo hacía con demasiada frecuencia. Era jodidamente ridículo, teniendo en cuenta que Louis había tenido sexo con tantos esos meses solo para sacar a Zayn de su espalda, porque aparentemente necesitaba conectarse con alguien para demostrar que estaba bien.
Él estaba bien. Su palabra debería haber sido suficiente. Estaba bien en ese entonces y estaba más que bien ahora. Había pasado un año. Él estaba bien. Le molestó que Zayn siguiera insinuando que aún no había terminado con Harry. Por supuesto que había terminado con Harry.
Apenas recordaba el color de los ojos de Harry. O la forma en que Harry sonrió felizmente cuando estaba encantado o emocionado por algo. O la forma en que Harry se acurrucó en él, como una flor hacia en el sol.
Apretando la mandíbula, Louis se aflojó la corbata. Harry había sido una pequeña mentira que lo había jodido tanto que le había llevado meses recuperarse. Casi había perdido su trabajo por Harry. Su madre había tenido que venir a Londres y gritarle por ser un jodido deprimido antes de que finalmente pudiera controlarse.
Había pasado un año. Un año largo y de mierda, pero un año que lo había cambiado mucho. Al parecer el tiempo curó todas las heridas. El dolor y la locura y el sentimiento de traición habían desaparecido por mucho tiempo, dejando solo rabia fría y nada más.
Louis se quitó la corbata y comenzó a desabotonarse la camisa. Él giró su cuello de lado a lado, tratando de aliviar algo de su tensión. Estaba desabrochando su cremallera cuando un golpe tentativo rompió el silencio en el piso.
Louis frunció el ceño y se dirigió a la puerta.
Giró la cerradura, abrió la puerta y se quedó muy quieto. Porque frente a él estaba Harry, sus ojos violetas muy abiertos, cautelosos y hambrientos al mismo tiempo. Algo en él se sacudió.
Olvidó el color exacto de sus ojos.
—Hola —dijo Harry.
¿Cómo se atreve él?
Louis cerró la puerta en su cara.
Apoyó la frente contra ella, tratando de calmarse. Todo su cuerpo temblaba, con rabia y algo más, y no podía pensar.
Harry estaba allí. Harry estaba allí.
Louis no podía recordar cuántos meses había esperado que Harry regresara. ¿Tres? ¿Cuatro?
Y ahora, un jodido año más tarde, la pequeña mierda se atrevió a volver, con un aspecto bonito y atractivo, y esperaba que Louis... hiciera ¿qué exactamente? ¿Qué diablos quería?
Apretando la mandíbula, Louis volvió a abrir la puerta.
Harry todavía estaba al otro lado, viéndose pálido y abatido. No parecía que se hubiera movido una pulgada.
—¿Qué quieres? —Dijo Louis con dureza, tratando de no mirar a Harry a los ojos. Le molestaba que esos ojos todavía tuvieran tanto poder sobre él, a pesar de todo.
—Yo... —dijo Harry, parpadeando.
En serio. Parecía una muñeca de porcelana, no un hombre de verdad. ¿Cómo podría él querer eso? Harry ni siquiera era tan guapo. Era lindo y bonito, pero objetivamente, su rostro era demasiado extraño para llamarlo guapo.
