¿QUÉ PASARÍA SI REESCRIBIÉRAMOS LAS ESTRELLAS?

O3.

Se ha despertado de un sobresalto.

La mano de alguien está sobre su hombro, sacudiéndole la cara contra la almohada en la que está apoyada, y sólo por instinto levanta el brazo, antes de siquiera abrir los ojos, y retuerce la muñeca en la que tiene envuelta su propia mano. Escucha un aullido cuando arrastra el brazo hacia abajo, haciendo que la persona caiga de rodillas, y Bruce lanza su pierna derecha para presionar su rodilla contra la espalda contraria.

—Bruce, soy yo.

La voz de Clark le hace abrir los ojos de golpe, y lo ve observándole desde donde está arrodillado entre el sofá y la mesa de café. Bruce rápidamente se retira y empuja su pierna hacia atrás antes de ponerse de rodillas.

—Perdón —se disculpa torpemente, y Clark continúa mirándole mientras se endereza también. Se sacude la muñeca y murmura algo oscuro en voz baja, y Bruce hace una mueca al tiempo que cruza las manos en su regazo. Sabe que no puede hacerle daño a Clark, pero Clark había mencionado después de sus entrenamientos en el futuro que todavía es incómodo cuando Bruce lo golpea.

—¿Así que no estás acostumbrado a que te despierten? —pregunta Clark, sonando un poco amargado mientras sacude la muñeca deliberadamente hacia Bruce.

Bruce se encoge de hombros—. Normalmente la gente se hace a un lado y simplemente me grita —dice con honestidad, pensando en Alfred, quien no ha despertado a Bruce desde el ojo morado accidental que Bruce le dio después de su primera vigilancia como Batman. Todavía se arrepiente de eso—. De lo contrario... —Hace un gesto vago a Clark, y éste resopla mientras se pone en pie y niega con la cabeza.

—Anotado —murmura, pero suena menos enojado mientras se mueve de la sala de estar a la pequeña cocina. Hay una bolsa de papel sobre el mostrador que comienza a desempacar mientras habla por encima del hombro—. Traje algo de cenar a casa. Pensé que podría darte hambre de nuevo. —Le da a Bruce una pequeña sonrisa mientras saca dos recipientes medianos—. ¿Spaghetti o fettuccine?

Bruce desconoce la respuesta correcta cuando se mueve para sentarse correctamente en el sofá—. Cualquiera de los dos —adivina, y Clark asiente mientras busca algunos utensilios en el cajón antes de unirse a Bruce. Le entrega el fettuccine y Bruce se deleita con el olor mientras abre el pequeño recipiente de cartón. Es deliciosamente cremoso, y deja escapar un suspiro de satisfacción al primer bocado.

Comen en silencio. El fuego se ha apagado en el tiempo que Bruce ha estado durmiendo, pero la cabaña está agradablemente cálida. Bruce siente que debería haber un televisor o una radio sonando, algo para romper el silencio, pero duda que haya algún tipo de recepción por aquí para cualquiera de las dos cosas.

—Así que —empieza Clark después de terminar sus espaguetis y dejar el recipiente vacío en la mesita de café—. ¿Se te ocurre alguna teoría para volver a tu propio tiempo?

Bruce se sorprende un poco por la obviedad del tema, y termina su bocado con un rápido trago—. No realmente —responde—. Me he dado cuenta de que no hay mucho que pueda hacer desde este lado, excepto esperar.

—¿Esperar para...?

Bruce duda. No quiere mencionar que está esperando a que la Liga lo traiga de vuelta; al menos eso plantea preguntas sobre quiénes son. Clark es increíblemente inquisitivo, pero Bruce no está seguro de hasta qué punto es su lado reportero que se desarrolla en el futuro—. Para que mi equipo invierta el arma del tiempo usada y me traiga de regreso —se conforma antes de que una sombría sonrisa cruce su rostro—. O para que el bastardo que la usó me traiga de regreso también, aunque no disfruto de pensar en mis posibilidades con esa última.

—¿Tu equipo? —pregunta Clark, y Bruce se estremece. Probablemente no sea lo mejor que pueda decir, pero no tiene muchas opciones. Tampoco es que tenga muchas formas de poder menospreciar el término.