Ya no miro mi alrededor esperando encontrarla si ya no la reconozco despues de tanto.
Soy un muñeco de trapo si nos cruzamos ella me verá como un desconocido lleno de descosidos.
Su alma atropelló a la mia que sige enganchada y echa pedazos, no volveré a escuchar el latir de su corazón al poner mis oidos en su pecho.
He observado demasiadas veces a esa muchacha de pelo castaño que me inundó convirtiendome en barco hundido y que convertio mis poemas en charcos.
La brisa del destino solo devuelve los recuerdos amargos no me acuerdo de la última vez que mis ojos no estuvieron mojados.
Juego con mis heladas manos esperando algún cambio. Aqui solo estamos yo, este banco donde estoy sentado, la soledad de aquel parque y los juncos. La vida no es Bella si vivimos entre mentiras y sepulcros.
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Mnémosyne((La Memoria))
Poetry"Esto no es una película ni se convertirá en película. Esto es ficción pero una ficción real igual de real que mis sentimientos. Podría escribir los versos más tristes esta noche pero mi musa es una falsa y yo no soy como Pablo Neruda. Solo soy un...
