Paso noches escapando del sueño usando como escudo mis nudillos. Soy siervo de mis siervos, hermano de mis hermanos en medio de este silencio me acechan mis demonios y veo en el espejo a mi enemigo venciendolos.
Somos hijos de los poetas muertos en vida vivo sintiendo odio porque dios no me da lo unico que le pido, solo le pido que quite la soga de mi cuello.
Ella empezó el juego y yo fui quien lo perdió, ya no estan esos besos en mi labios ni
aquellos ojos puestos delante de los mios
Pagamos impuestos para que los políticos dejen el pais echo trozos los niños siguen jodidos vivimos en la niebla y de la nada somos hijos, vigila tus pasos.
Los puños nunca estan alzados y los sueños siguen caídos Chica tu dime porque te vas, yo te digo porque te echo de menos.
Siguen pasando los años y seguimos acumulando daños viendo como sentimientos acaban desteñidos.
Las personas no evitamos los fallos como yo no evite aquella fallida despedida bajo la luna.
Con las espadas clavadas en mi espalda y los ojos echos Venecia se perdió la magia, Lo que bien viene mal se va estoy acostado en la nieve de mi conciencia, la desdicha me quita el sueño le salte al cuello desde entonces la bestia de mis paranoias suicidas no me acecha.
Vacio basos de nostalgia echando de menos los besos de los labios de mi dañina musa vivo guiandome viendo las luciérnagas hasta que salga el sol, el dolor esta en la mente y el poema en vena para olvidarme de la condena llamada vida que nos dió Dios.
Los mocos van al pañuelo, la tinta a mis manos porque no tengo para folios.
Algunos se pierden con la cocaina, algunos se pierden con el dedo en el gatillo de la pistola en busca de algo que llevarse a la boca.
La mala suerte la da un plato vacio y un bolsillo vacio y no ningún gato.
El gobierno habla de ayudas y solo dan mierdas acotado pienso en todo, cojo el bolígrafo y esta la ultima pagima hago esto por desahogo. Nacemos en lo mas bajo pensamos en lo más alto las gotas caen de mis ojos hacia el asfalto, pierdo la ilusión como aquel niño que perdió a mama a manos de aquel asesino que dijo o me das lo que tengas o te mato.
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Mnémosyne((La Memoria))
Poetry"Esto no es una película ni se convertirá en película. Esto es ficción pero una ficción real igual de real que mis sentimientos. Podría escribir los versos más tristes esta noche pero mi musa es una falsa y yo no soy como Pablo Neruda. Solo soy un...
