Cos'è questo adagio?
Di già è novembre?
Ho malinconia per non so chi
giacigli vuoti
coperte buttate a caso
un letto scomposto,
dormo sul divano
e non studio, io
ascolto l'andare passato
senza aspettarmi futuro.
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Su margherite spezzo la mia vita
PoesíaNulla di nuovo, una mente in bianco che colora i fogli con le sue esperienze, bianche anche queste, perché tutte prime volte.
