Офсайд

8

- Вот, - я протянул письмо.

Взъерошенный Тима разлепил пошире глаза и процедил сквозь зубы:

- 5 утра, ты не мог до приличного времени подождать?

Я непроизвольно вытянул губы трубочкой.

- Не мог. Все ночь это хуйню писал! - психанул я и переступил через порог, - Приехал сразу, чтобы не передумать. У тебя кофе есть? - бросив укорительный взгляд на злючку, я нагло, не разуваясь, промаршировал в кухню.

- Блять, - прошептал Тима и последовал за мной.

По-хозяйски открыв дверцу навесного шкафа, я начал вытаскивать наугад содержимое. Тима смотрел на меня как на Карлсона.

- Ты в своем худи спишь? - кивнул я на знакомый топ.

Тима не ответил, только натянул пониже рукава.

В банках было не густо, но на две кружки я чего-то наскреб. Усевшись напротив с горячим напитком, я с нетерпением ткнул в листок.

- Ну.

Тима читал медленно, следуя пальцем за буквами 12го размера и снова возвращался к началу. У него дислексия или он специально меня мучает?

- Как тебе? - не выдержал я.

- Пойдет.

- Только «пойдет»? Да я ревел, когда писал.

- Подписывай, - сказал Тима, отрывая взгляд от листа.

- В смысле?

- Дата. ФИО. Подпись.

- Зачем?

- Подписывай или свиданья не будет, - твердо сказал он.

Если бы мог, наверное высосал бы мою душу своим черным взглядом.

- А ты нервный по утрам.

Я достал из кармана пиджака Мон Бланк, перегнулся через стол, и, щелкнув кнопкой, огромной вязью расчеркнул под текстом «Карибский».

- Доволен?

Тима аккуратно сложил письмо вчетверо и убрал в карман худи.

- Пойдет.

Сев на место, я заговорщически улыбнулся - птичка теперь моя, не отвертится.

- Мы сегодня пойдем в очень крутое место - ласково проговорил я - в «Клетку», клуб в здании бывшей тюрьмы, слышал о таком?

Тима покачал головой.

- Туда не попасть без приглашения. Ты танцуешь? - спросил я.