Pasteleria | Mikaelson

Merengue

La portada y la imagen del capitulo son hechas por la autora

Título en español: Pasteleria

Autor: WickedlyEmma

"¿Seguro que puedes terminar el carrito de los pasteles?". Pregunta Kate, pero ya se está desatando el delantal y tirándolo al cesto.

"No finjas que te importa", le dices, "me estás dejando".

Ella se ríe. "No es culpa mía que mi turno haya terminado, nena". Se desabrocha la bata de cocinera y la tira a un lado.

"Hasta mañana, Kate", dices, saludando con una mano cubierta de harina.

"Buena suerte con el emplatado".

La despide con la mano. "Sí, sí."

Cuando Kate se va, te quedas sola en la cocina. Es tarde y el resto del personal se ha ido a casa. Los domingos el restaurante cierra pronto y ni siquiera se oye el ruido general de las familias cenando. Es inquietante. Las paredes parecen apiñarte. No sueles quedarte sola así, pero tu jefe está en casa con gripe. Supongo que es lo malo de tener hijos.

El silencio empieza a afectarte, así que te pones los auriculares.

La música te hace sentir mejor. Un poco. Aún te duelen los pies, pero ahora no puedes hacer nada. Necesitas mejores zapatos.

Casi has terminado de enrollar el roscón para mañana cuando oyes un fuerte estruendo a través de la música metálica que suena en los auriculares. Te quedas helado, con el miedo en el estómago. Pones la música en pausa y escuchas atentamente otro sonido. Empiezas a pensar que el sonido procede del exterior. Estás a punto de darle al play cuando oyes algo más. Voces. No suenan muy alegres. El sonido sigue siendo demasiado indistinto para que entiendas lo que dicen, pero no necesitas oír sus palabras para percibir la rabia subyacente.

Te das cuenta de que el sonido está demasiado cerca para estar en la calle.

Joder, piensas, ¿te están robando? No es tu problema, que se encargue tu jefe.

Algo se estrella y suena como si hubiera ocurrido justo al lado de tu oreja.

Bueno, te corriges tardíamente, es tu problema si te asesinan en medio de un atraco.

Tus ojos se dirigen a la única puerta que da a la cocina. No hay otra salida que la fachada del edificio, al menos sin activar la escalera de incendios. Empiezas a preguntarte si valdría la pena. Las voces se hacen más fuertes y pierdes toda intención de intentar salir.

Están demasiado cerca.

Buscas frenéticamente un lugar donde esconderte. Tus ojos se detienen en el congelador y te lo piensas mejor. Te vuelves hacia el armario de los ingredientes secos. ¿Te encontrarían allí? No tienes ningún arma. El mango de un gran cuchillo del bloque de cocina brilla.

Bueno, piensas con ansiedad, no puede hacer daño, joder.

Lo coges y corres hacia la despensa, escondiéndote detrás de las bolsas de harina. Y no es demasiado pronto.

La puerta de la cocina se abre de golpe y oyes los gritos reverberando en tu cráneo. Aferras el cuchillo con más fuerza, con la empuñadura resbaladiza por la ansiedad.

"-¿Qué te pasa con esta estúpida ciudad? ¿No tienes mejores cosas que hacer que enemistarte con una chica de diecisiete años?". Grita un hombre.

"¿No tienes mejores cosas que hacer que arrastrarme a un restaurante para expresar tus quejas? Francamente, tengo mejores cosas que hacer con mi tiempo que escuchar una lista de todas las veces que he agraviado a la guapa Elena".