Pasteleria | Mikaelson

Galette

Acabas despertándote a la mañana siguiente, pero realmente desearías no haberlo hecho. Gimes al incorporarte, la cabeza te da vueltas de una forma en la que tienes poca experiencia.

Apenas llegas al baño y vomitas lo que queda del contenido de tu estómago. Las convulsiones sacuden tu cuerpo. Vomitas hasta que no sale nada y tienes arcadas con lágrimas en los ojos.

Sí. Definitivamente peor que una resaca.

Esa mañana llamas al trabajo diciendo que has cogido la gripe. Tu jefa te dice que espera que te mejores pronto y te advierte que no faltes mucho al trabajo o volverás a hacer turnos de 12 horas. Sorbes lentamente un vaso de agua y rezas para no vomitarla. No sabes cuánto tiempo pasará hasta que puedas volver al trabajo. Demasiado tiempo, estás segura, para tu jefe.

Te apoyas en algunas almohadas de la cama, con agua helada al alcance de la mano, y te resignas a pasar un largo día en la cama.

Un día se convierte en varios. Acabas llamando de nuevo. La herida del cuello está caliente y pegajosa a pesar de que acabas de limpiarla. Sigues sin poder parar de vomitar, vomitando incluso las galletas saladas secas de antes. Al anochecer, ni siquiera has conseguido retener la medicina. Estás a punto de llorar de cansancio. Apenas puedes moverte y estás en coma en la cama, temblando y acalorada.

Deberías haber ido al hospital, piensas traicioneramente.

Te costaría menos morir.

Cierras los ojos y esperas un sueño que no llega. Por un momento, deseas tener a tu madre para que cuide de ti. Ahuyentas el sentimiento.

Das vueltas en la cama cuando llaman a tu puerta. Crees que te lo has imaginado en los arrebatos de fiebre hasta que vuelves a oírlo. Un profundo cansancio te encierra en la cama.

Siempre puedes ignorarlo, piensas.

Knockknockknockknockkno-

Gimiendo, te levantas de la cama y avanzas lentamente hacia la puerta, agarrándote a las paredes giratorias para apoyarte. Te detienes junto al baño y te tragas las ganas de vomitar. La puerta se abre de golpe.

"¿Qué quieres...?

La persona que esperabas no está en la puerta. En su lugar, está el hombre que ha aparecido en tus pesadillas desde que lo conociste.

Intentas darle un portazo, pero su mano lo impide. Extrañamente, no intenta entrar.

"Nada de eso", dice, "solo he venido a ver cómo estás".

"¿Ver cómo estoy?" Su voz es histérica.

"Parece que he llegado justo a tiempo". Sus ojos te miran como si de verdad le importaras. Tú sabes que no es así.

"Tú fuiste quien me hizo esto", siseas, demasiado agotada para estar asustada.

Parece ofendido. "Creo que solo fui responsable del agujero en tu cuello. Si hubieras ido al hospital, habrías estado perfectamente".

Te arden los ojos. Intentas restregártelos, pero solo consigues empeorarlo.

"¿Qué quieres?"

Guarda silencio durante tanto tiempo que crees que se ha ido. Te quitas las manos de los ojos para ver que, por desgracia, no es así.

"Ven fuera".

Quieres negarte por principio. El dolor de cuello te convence. Ahora mismo, estás dispuesto a hacer lo que te digan.

Estás muy cansado.

No es como si pudiera matarte más fácilmente fuera, razonas.

Sales al porche y tropiezas. El aire de la noche flota como el calor de una parrilla. El hombre te atrapa y te tumba en los escalones del porche. La madera se te clava en la nuca y el calor corporal te abandona de golpe. Te castañetean los dientes.