Pasteleria | Mikaelson

Amandina

Los Mikaelson se instalan en tu vida como si nunca la hubieran abandonado. La mayor parte del tiempo es normal, pero empiezas a ver los significados ocultos y las miradas fugitivas.

Te están cortejando. Lo que es más, no te importa.

Pones el número de Marcel en tu teléfono. Tu conversación con él persiste en el fondo de tu mente cada vez que Klaus te mira con esos ojos pesados y helados... como fuego frío. Más bien, olas de océano ártico ondulando antes de arrastrarte mar adentro. En un momento, antes de pulsar "Añadir contacto", empiezas a considerar que es una mala idea. La idea de que Klaus lo encuentre en tu teléfono...

Bueno, esperemos que no se entere.

Pulsas el botón e intentas olvidarte de ello.

Sigues bebiendo tu té de verbena por si acaso.

Poco a poco, tu cuerpo empieza a recuperarse de tu mes de insomnio. Finn te deja remedios herbales, cortesía de Freya. Los tomas cuatro noches seguidas antes de empezar a echar de menos los sueños. No hay brujas, ni más pesadillas. Ni siquiera algún indicio de Mikaelson Maternal.

Sorprendente, sinceramente.

Sigues teniendo dolores fantasmas en la muñeca y en los extremos de las costillas. A veces te despiertas, sudando frío, pensando que tus sueños han vuelto. Nunca lo hacen.

Diferentes muertos vivientes atormentan tus sueños.

Bueno. Acosar podría ser la palabra equivocada.

Nunca has sido una persona particularmente sexual. Niveles hormonales bajos, infancia y adolescencia infelices, falta de tiempo para tener citas... elige. Decir que llevas bien, el cambio sería... bueno, mentir. Te despiertas con dolor de cuerpo, más a menudo de lo que te gustaría admitir. Klaus te pilla una mañana.

(Te despierta temprano a pesar de no haber sido invitado. Ni siquiera sabías que estaba en tu casa hasta que te encuentra enredada en tus sábanas llena de deseos y anhelos abandonados de algún sueño lejano. Ni siquiera recuerdas con quién soñabas. Por un breve instante, crees que él no se da cuenta hasta que sus ojos parpadean con oculta diversión y algo mucho más primordial. Recuerdas cuando te despertaste en Nueva Orleans con él abrazándote, la seguridad que sentías mientras volvías a dormirte. Nunca habías tenido algo así).

Evitas arrastrarle a la cama por los pelos.

Empiezas a comer de nuevo a medida que enero se acerca a febrero. Pruebas nuevas recetas que no salen bien. Mantienes tus citas de café con Finn. Rebekah aparece en tu casa siempre que le apetece (aunque, por alguna razón, nunca cuando uno de sus hermanos está allí). No van tan lejos como para reclamar ciertos días, pero casi siempre puedes predecir quién va a ser el siguiente en aparecer.

Kate te arrastra a un seminario culinario que se celebra el fin de semana en la ciudad y te informa de que tú pagas. ("Si tienes dinero de la mafia, más vale que lo uses", te dice. Y tiene razón. En gran parte). Por fin encuentras un buen afilador de cuchillos y unas cuantas personas más a las que podrías llamar si alguna vez quisieras volver a trabajar.

(No lo haces.)

En lugar de eso, te apuntas a un grupo de cerámica que se reúne a diez minutos de tu casa por un deseo latente de tener aficiones de verdad. Se te da fatal. Tu primera creación explota en el horno. Lo que sale tiene surcos irregulares y un vidriado desigual. Pero sigues haciéndolo.

Por lo menos, piensas, la arcilla es compostable.

Tu casa está menos vacía. Ya no comes solo. Tienes un flujo constante de Mikaelsons dispuestos a entretenerte. O, más bien, para que te entretengan. Algunas cosas siguen igual.