Pasteleria | Mikaelson

Lava de chocolate fundido

Te despiertas tarde por la tarde. Rebekah no está acostada a tu lado. Por un momento, piensas que ha faltado a su palabra y se ha esfumado. Quizá te has ido demasiado rápido. Apenas has tenido tiempo de cimentar tu afecto en el corazón de Rebekah. Es demasiado repentino. Tu corazón se hunde de miedo antes de oír un ruido metálico en la cocina.

Estás sonriendo sin darte cuenta. El alivio absoluto tiene un sabor dulce.

Tardas en vestirte. Te fijas en tu aspecto cuando normalmente pasarías por alto las imperfecciones. No mucho, sólo sombra de ojos negra para oscurecer la línea de las pestañas. Brillo de labios con color.

¿Por qué demonios te molestas en hacer esto? Rebekah te vio dormir sombría y con la cara descubierta y aún así te quería anoche.

(Vale, ya sabes por qué. Te encuentras vergonzosamente ansioso por impresionarla).

Como si ella no supiera ya exactamente quién y qué eres.

"¡Buenos días!", dices, entrando en la cocina como si no hubieras pasado casi una hora preparándote.

"Buenos días, cariño". Rebekah está preparando un capuchino con una cafetera espresso que sabes que no tenías antes de irte a Nueva York. Lleva un vestido que reconoces de tu armario. Aunque fue ella quien te lo compró.

"Siéntete como en casa", le dices, divertida: "¿Cuándo te lo has comprado?".

Rebekah esboza una sonrisa demasiado grande. "No siento la necesidad de someterme a tu interrogatorio".

Riendo, le das un beso en la sien y te preparas un té. Tu brillo de labios se mancha en una huella roja sobre su piel.

Rebekah ha hecho tortitas y bacon ligeramente quemado. Es tan dulce que ignoras la masa ligeramente grumosa y la cantidad de sirope de arce con la que los ha empapado.

"Creía que habías dicho que no te gustaba jugar a las amas de casa", dices después de darle un bocado. A pesar de la textura, están sorprendentemente buenos.

Rebekah resopla. "Eso es porque mis hermanos me dejarían toda la cocina a mí durante el resto del tiempo porque carecen de decencia común. Nadie ha merecido aún mi esfuerzo".

Sonríe burlonamente y bate las pestañas. "¿Hasta mí?"

Rebekah, en lugar de bromear, responde con seriedad.

"Hasta ti", dice y te besa. Sabe a jarabe de arce. Tus ojos se clavan en ella cuando se aleja.

(Siempre has sabido lo guapa que es Rebekah. Es tan evidente como el sol o un martillazo en la cabeza. Es orgullosa, exigente y divertida, incluso cuando no lo pretende. Te das cuenta de que comerías décadas de tocino crujiente por ella).

((Quizá incluso siglos).)

Normalmente ni siquiera te gustan las rubias.

"¿Qué quieres hacer hoy?", preguntas en un descarado intento de cambiar de tema.

"Se me ocurren unas cuantas cosas".

Tragas saliva y escondes tu cara ardiente detrás de un vaso de zumo de naranja. La pulpa se te atasca en la garganta.

"No sé a qué te refieres", ahogas entre toses. Rebekah se ríe, la muy desgraciada.

Es malvada.

Terminan de desayunar (¿almorzar? ¿Cenar temprano?) juntos y charlan sobre Nueva York.

"Yo misma te llevaré allí. Nik no lo hizo tan bien como debería. Es Nueva York".

"Casi todas las ciudades son iguales".