Pasteleria | Mikaelson

Choux

La siguiente vez que vas a trabajar, no hay charco de sangre en el suelo de la cocina: solo harina y trocitos de cáscara de huevo donde Megan estaba demasiado excitada separando yemas. Te preguntas si lo habrás imaginado todo. El roscón terminado dice lo contrario. No hay grietas en la masa.

Te quedas callado el resto del turno, algo que preocupa a tus compañeros. No sabes qué decirles, así que mientes y les dices que estás cansado.

Bueno, no es del todo mentira.

No sabes cómo explicarles que ayer viste un cadáver. Aunque lo vieras, no tienes pruebas, hasta el punto de que incluso tú empiezas a dudar de lo que viste. La locura no es cosa de familia, que tú sepas, pero demonios si no eres un rebelde.

Tal vez sea bueno que no hayas llamado a la policía. No puedes permitirte una estancia en un hospital.

"Dan ha pedido demasiadas fresas", dice Kate, sacándote de tus pensamientos.

Le dedicas una sonrisa tensa.

"Claro". Cualquier otro día ya estarían en tu bolsa de trabajo.

Te mira un momento antes de decir nada.

"¿Seguro que estás bien?".

Crees que si uno más de tus compañeros te pregunta si estás bien, vas a estallar. "Estoy bien, lo prometo".

Ella no aparta la mirada.

"Si tú lo dices".

"Solo estoy cansada, me duelen los pies".

Kate parece creérselo. "Sigo diciéndote que tienes que comprarte zapatos nuevos, esos ya no tienen tracción".

Sonríes porque ya has tenido esta conversación antes y esa es la respuesta que ella espera de ti. (Además, tiene razón.) Metes tres cartones de fresas en la bolsa.

A la hora de salida, estás muerta de cansancio.

"Nos vemos mañana", dices en la cocina y tiras el delantal a la cesta. Megan y Kate se despiden de ti mientras atraviesas las puertas dobles que dan acceso al restaurante.

La puerta se abre y te quedas paralizada.

Él está ahí. O al menos, eso crees. Está demasiado oscuro para distinguirlo. El pelo rubio le rodea como una aureola y la tenue luz rebota en sus pómulos. Está sentado en una esquina con un hombre que le da la espalda. Su copa de vino está tan oscura que parece sangre en su mano.

Por un momento, te planteas dar media vuelta. No te mueves lo bastante rápido.

Casi como si pudiera sentirte, los ojos del asesino se clavan en los tuyos. Es él. Son tan fríos como los recuerdas, iluminados solo con una chispa de peligrosa curiosidad. Un escalofrío te recorre la espalda con tanta violencia que te convulsionas. Obligas a tus miembros congelados a moverse, corriendo por el restaurante. Sientes sus ojos clavándose en tu espalda.

Llegas hasta el coche, con las llaves temblando en la mano. Empiezas a pensar que te has salido con la tuya, que quizá no te ha reconocido.

Por supuesto, no tienes tanta suerte.

Tus llaves están a medio camino de la cerradura cuando te golpean contra la puerta, con la espalda presionando el cristal.

Es él.

Aspiras y le miras con las pupilas dilatadas.

Ladea la cabeza mientras te observa. Te recuerda a un zorro acechando a su presa.

No te gusta sentirte como un conejo.

"No has seguido mis instrucciones, ¿verdad?", dice rotundamente. Lo dice como si no fuera una pregunta, pero la forma en que sus dedos se clavan en tu carne te convence de lo contrario.