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Día 7 desde su partida.

Qué vida más de mierda. Hoy no quiero nada. Solo quiero que esta mierda termine ya.

Estoy harto. Harto de la mirada de lástima de la doctora. ¿Cómo mierda no puedes ser profesional? Sabes que odio la lástima, lo aborrezco con tanta fuerza... y ella viene y con sus ojos de cachorro, mirándome con pena me da las noticias. ¿No se supone que tienen que mantenerse serenos?

Qué puta mierda.

Ni siquiera quiero hablar con mis padres, sé lo destrozados que están. Y me hace sentir tan estúpidamente culpable. ¿Por qué mierda no puedo morir rápidamente? Sé que sería menos doloroso para ellos que tener que ver a su hijo morir lentamente. Ni esa mierda puedo hacerla bien. Coño.

Puedo oír sus llantos en la otra pieza, y sé que ellos piensan que no los oigo porque ha pasado antes. Mañana simplemente pondrán sus mejores sonrisas y me desearán un buen día. ¿Qué van a tener de buenos si mi cáncer es terminal?

La doctora me lo dijo hoy. Ya no hay salvación para mí, y con lo avanzado que está no hay mucho que pueda hacer. Quieren que me empastille para que no sea doloroso para mí. ¿Podrían ellos empastillarse para que les duela menos? Pienso que sería lo mejor.

Y bueno, supongo que debería empezar una cuenta regresiva o algo así, solo para añadirle una puta pizca de diversión.

THINGS I LEFT UNSAID || MINSUNGDonde viven las historias. Descúbrelo ahora