50 дней до моего самоубийства 3. Пожалуйста, не уходи...

1 часть

Я си­дела на кры­ше од­но­го из нем­но­гих заб­ро­шен­ных ан­га­ров. Вре­мя его не по­щади­ло: сте­ны по­лураз­ру­шены, в ста­ром до­щатом по­лу зи­яют чер­ные ды­ры, изо всех ще­лей про­билась гус­тая све­жая зе­лень, на по­тол­ке мох от веч­ной влаж­ности.
Эта кры­ша уже до­воль­но мно­гое вре­мя слу­жила мне тай­ным мес­том, ку­да я мог­ла прид­ти, не бес­по­ко­ив­шись, что ме­ня пот­ре­вожат.
Толь­ко здесь я мог­ла дать во­лю на­копив­шимся за день чувс­твам, ко­торые я с не­дав­них пор скры­ваю.

В воз­ду­хе пах­ло не­дав­ним дож­дем.
В све­те не­пол­ной лу­ны сла­бо поб­лески­вали кап­ли ро­сы на тра­ве, а я смот­ре­ла вниз, на них, и ви­дела со­вер­шенно не рас­те­ния.
В сво­ем под­созна­нии я прок­ру­чива­ла не­дав­но про­изо­шед­ший слу­чай, ко­торый ни­как не вы­ходил из го­ловы.
Я пе­ренес­лась на день на­зад, за нес­коль­ко квар­та­лов от­сю­да.
Ут­ро тог­да вы­далось не­обык­но­вен­но сол­нечным и теп­лым.
Прос­ну­лась я очень ра­но по сво­им мер­кам и сра­зу пош­ла на кух­ню за­вари­вать всем ко­фе.
В тот день у ме­ня бы­ло осо­бен­но хо­рошее нас­тро­ение до тех пор, по­ка на кух­ню не за­шел Алекс.
С ух­мы­ля­ющей­ся ми­ной на ли­це, он при­нял у ме­ня чаш­ку с го­рячим на­пит­ком, усел­ся ря­дом на сту­ле и за­кинул на ме­ня свою ру­ку.
Мне ста­ло не­лов­ко и я стрях­ну­ла ее.
-Сов­сем стыд по­терял?!
-Да нет, прос­то се­год­ня осо­бен­ный день.- ши­роко улы­ба­ясь вы­дал брю­нет; глот­нул из круж­ки. -Зна­ешь ка­кой?
Я в не­до­уме­нии по­жала пле­чами.
Дни рож­де­ния вро­де уже у всех прош­ли, праз­дни­ков то­же ни­каких не на­меча­лось...
-И ка­кой же?
-Чья там оче­редь вы­носить му­сор?..
-Что?! Да ты шу­тишь!
-Ни в ко­ем слу­чае. А еще за про­дук­та­ми се­год­ня схо­дишь, а то в на­шем хо­лодиль­ни­ке уже "мышь по­веси­лась".
Я ка­рика­тур­но скрю­чила ему ро­жицу и спе­ци­аль­но силь­но грох­ну­ла чаш­кой об стол, так, что он аж под­прыг­нул от не­ожи­дан­ности.
-Очень смеш­но!
-А я и не сме­юсь.
Эф­фек­тно уда­лить­ся с кух­ни мне все-та­ки уда­лось тог­да.

Пос­ле это­го, че­рез ми­нут трид­цать, я уже бы­ла на пол­пу­ти к мес­тно­му су­пер­марке­ту.
Я за­меча­ла, что мои ша­ги де­лались все ши­ре и быс­трее, в за­виси­мос­ти от то­го, как близ­ко я под­хо­дила к сво­ему ста­рому до­му.
Вот зна­комые с 5ти лет ак­ку­рат­ные кус­ты с цве­тами, по­хожи­ми на ро­зы. Вот вы­сокий кир­пичный за­бор, та­кой не­навис­тный мне, по­тому-что он очень ме­шал мне сбе­гать от ту­да.
Не удер­жавшись, я взгля­нула в ще­лоч­ку меж­ду кир­пи­чами, ко­торую ког­да-то, в детс­тве, про­дела­ла са­ма.
В це­лом, дом был как преж­де, толь­ко вот лю­ди, ко­торые жи­вут там, уже не бу­дут как рань­ше.
Ин­те­рес­но, они при­ходят хоть раз в год ко мне на мо­гил­ку?