50 дней до моего самоубийства 3. Пожалуйста, не уходи...

7 часть.

- А вы, ока­зыва­ет­ся, креп­кие ореш­ки. Так дол­го скры­вать­ся... не каж­дый смо­жет. - в тем­но­те улыб­ка по­лицей­ско­го ка­залась бе­лос­нежной. -А этот трюк с "са­мо­убий­ством" Гло­рии?.. Я поч­ти по­верил!
Я ос­то­рож­но встал, ми­мохо­дом про­веряя проч­ность сво­их кос­тей. Ак­ку­рат­но пок­ру­тив ле­вым мыс­ком вок­руг сво­ей оси, и, ус­лы­шав неп­ри­ят­ный хруст, я по­мор­щился.
Не­бо, не­дав­но поч­ти пол­ностью пок­ры­тое перь­евым оде­ялом об­ла­ков, при­об­ре­ло яр­ко-алый от­те­нок рас­све­та, так ког­да-то нра­вящий­ся мне.
Но сей­час бы­ло не до это­го.
-Пой­мав ме­ня, ей ты луч­ше не сде­ла­ешь. - гла­за на сво­его со­бесед­ни­ка я не под­ни­мал, но по­чувс­тво­вал, что в этот мо­мент от­ца Ло­ри одо­лела нас­то­ящая ярость. При упо­мина­нии сво­ей до­чери, он зас­кре­жетал зу­бами и глу­боко за­дышал.
-Ты...- за­шипел мис­тер Мак­фин и быс­тры­ми раз­ма­шис­ты­ми ша­гами пре­одо­лел рас­сто­яние меж­ду на­ми.
Я нап­рягся всем те­лом, чувс­твуя воз­можную уг­ро­зу и го­товый в лю­бой мо­мент от­ра­зить удар.
-Не смей го­ворить о том, что бу­дет луч­ше для Гло­рии, ты, нич­тожный ку­сок дерь­ма! Са­ми ни-че-го в жиз­ни не до­бились, так еще и дочь мою впу­тали в это!.. Ты хоть по­нима­ешь, что вы ис­порти­ли всю ее жизнь и преж­ней она уже не ста­нет ни­ког­да?! По­нима­ешь, что имен­но вы сде­лали из нор­маль­ной де­вуш­ки?..
Я был так ого­рошен всем тем, что он на ме­ня вы­лил, что да­же ког­да он ми­молет­ным дви­жени­ем при­жал ме­ня к двер­це ма­шины и стал обыс­ки­вать, я был все еще в прос­тра­ции.
Мол­ча смот­ря в тем­ный са­лон ма­шины, я ду­мал.
А ведь па­паш­ка то прав.
У нас нет ни ста­биль­но­го за­работ­ка, ни мес­та про­жива­ния -- ни-че-го -- как он и ска­зал.
У ме­ня и рань­ше бы­ли не­уте­шитель­ные мыс­ли на этот счет, но ни­ког­да ме­ня еще ник­то так не ты­кал в мои же ошиб­ки, как сей­час.
Ру­ки по­лицей­ско­го де­таль­но ощу­пыва­ли каж­дый сан­ти­метр мо­ей одеж­ды, про­веря­ли все мои кар­ма­ны, он да­же при­казал снять мне бо­тин­ки, да­бы удос­то­верить­ся, что я там ни­чего не пря­чу.
До­воль­но стран­но, но ум­но с его сто­роны.
Он нем­но­го ото­шел и еще раз ог­ля­дел ме­ня с го­ловы до пят. В его гла­зах скво­зило не­дове­рие.
-Где твой те­лефон?
Этот воп­рос при­вел ме­ня в нас­то­ящий сту­пор, так как я ре­аль­но не знал, где я мог его об­ро­нить.
В от­ча­янии, я по при­выч­ке пох­ло­пал по пе­ред­ним кар­ма­нам джинс и не об­на­ружив ни­чего там, по­жал пле­чами, всем сво­им ви­дом да­вая по­нять, что мне все рав­но.
-Я не знаю, где он.- го­лос, как не стран­но, проз­ву­чал твер­до.
На са­мом же де­ле, я нуж­дался сей­час в те­лефо­не как ни в чем дру­гом.
На­до бы­ло сроч­но со­об­щить ре­бятам, что в ок­ру­ге бро­дит тот, от ко­го мы убе­гали все­ми си­лами.
Глу­по бы­ло да­же пред­по­ложить, что он так прос­то от нас от­ста­нет...
Но сей­час свои нас­то­ящие чувс­тва по­казы­вать бы­ло нель­зя.
Я твер­до вы­дер­жал его оз­лоблен­ный тем­ный взгляд, пос­ле че­го муж­чи­на со все­го раз­ма­ху уда­рил по бам­пе­ру, ни на шут­ку по­мяв его, и ис­пу­гав от не­ожи­дан­ности ме­ня.
-Са­дись в ма­шину.
-Я не...
-Са­дись в ма­шину, я ска­зал. - в его ру­ках сно­ва по­яви­лось ору­жие.
В пол­ней­шей ти­шине раз­дался щел­чок зат­во­ра пис­то­лета, ду­ло ко­торо­го уг­ро­жа­юще бы­ло нап­равле­но на ме­ня.
И тут я по­жалел, что не прих­ва­тил свой лю­бимый ре­воль­вер.
- Лад­но-лад­но. - вздох­нув и не­хотя под­няв ру­ки вверх, ска­зал я.

***

В са­лоне пах­ло та­баком, же­ватель­ной ре­зин­кой и бен­зи­ном, что сра­зу по­каза­лось мне неп­ривле­катель­ным со­чета­ни­ем.
На зад­нем си­дении я об­на­ружил до­воль­но ста­рый вы­пуск жур­на­ла "Newsweek", на об­ложке ко­торо­го кра­сова­лась яр­ко-крас­ная над­пись: "Влас­ти США про­сят граж­дан по­мочь в ро­зыс­ке прес­тупни­ков, со­вер­шивших осо­бо тяж­кие прес­тупле­ния. Сум­ма воз­награж­де­ния за по­мощь в ро­зыс­ке - 1 мил­ли­он долларов за каж­до­го из ра­зыс­ки­ва­емых. Всем, кто рас­по­лага­ет ин­форма­ци­ей, прось­ба зво­нить по те­лефо­нам, ука­зан­ным ни­же ..."
Да­лее шла не­боль­шая блек­лая фо­тог­ра­фия, на ко­торой бы­ло вид­но пять раз­мы­тых си­лу­этов.
Фо­то бы­ло сде­лано нас­толь­ко не­качес­твен­но, что ес­ли бы я не уви­дел си­нее пят­но, рас­по­лага­ющи­еся на го­лове од­но­го из них, то я и не до­гадал­ся бы, кто это.