50 дней до моего самоубийства 3. Пожалуйста, не уходи...

4 часть.

От ли­ца Сти­ва

Ког­да я прод­рал гла­за, во всю уже све­тило сол­нце.
Не­доволь­но что-то про­бор­мо­тав, я пе­река­тил­ся в тень, пы­та­ясь тем вре­менем со­об­ра­зить, где же я.
Го­лова ра­бота­ла ту­го, все дей­ствия бы­ли буд­то в за­мед­ленной съ­ем­ке: вот я еле-еле при­под­нялся на лок­тях, мед­ленно при­ложил ру­ку к гла­зам "ко­зырь­ком" и об­вел взгля­дом мес­тность.
Вок­руг рас­по­ложи­лись ко­лючие кус­ты, так и но­ровив­шие за­цепить­ся за одеж­ду или оца­рапать, ко­торые я смут­но пом­нил со вче­раш­не­го дня.
В них, буд­то в шер­стя­ном оде­яле, рас­по­лагал­ся ста­рый са­рай, ко­торый тут же прив­лек мое вни­мание.
Он был буд­то чер­ным пят­ном пос­ре­ди лис­твы.
Ста­рые де­ревян­ные ок­на зи­яли, слов­но ог­ромные ды­ры, без сте­кол.
Да, при­рода со вре­менем взя­ла свое и пол­ностью от­во­ева­ла пра­вую часть са­рая, об­вив ее гус­тым плю­щом с ма­лень­ки­ми блед­но-ро­зовы­ми цве­точ­ка­ми.
Пол­ностью встав, я ос­то­рож­но по­тянул­ся во все сто­роны, про­веряя, что бо­лит, а что - нет.
Не за­метив ни­каких зна­читель­ных пе­ремен со вче­раш­ней но­чи, я сно­ва ог­ля­нул­ся, го­товый опять уви­деть бу­рое пят­но на гряз­ной ру­баш­ке и нез­до­ровый ру­мянец нез­на­ком­ца.
Од­на­ко, от не­го ос­та­лась лишь при­мятая тра­ва да тем­ные за­сох­шие кап­ли, ко­торые на­поми­нали мне, что это был вов­се не сон.
Нэй­тан ушел.

***

Вы ве­рите в судь­бу? Улыб­нувшись в ду­ше собс­твен­но­му кре­тиниз­му, я вновь ша­гаю по уз­ким улоч­кам, ми­мо бо­гатых до­мов. Про­хожу ми­мо за­бора, где мес­тный "Ро­мео" на­мале­вал не то бал­лончи­ком, не то мар­ке­ром свое приз­на­ние воз­люблен­ной.
"ДЖЕСС Я ТЕ­БЯ ЛЮБ­ЛЮ!" - вы­зыва­юще кри­чит над­пись.
Ро­ман­тично?
Тут пусть каж­дый от­ве­тит для се­бя сам. Су­дя по то­му, что крас­ка уже по­ряд­ком под­стер­лась, лег­ко оп­ре­делить, что она да­леко не пер­вой све­жес­ти и уже нес­коль­ко лет зас­тавля­ет де­вушек по име­ни Джес­си­ка ос­та­новить­ся и за­думать­ся, уж не ей ли это пред­назна­чено?
Сей­час ран­нее ут­ро, и по­мимо сон­ных со­бач­ни­ков на ули­це бро­дят ком­па­нии пь­яных под­рос­тков и муж­чин, ко­торые ви­димо ощу­тили рез­кое же­лание уто­лить "го­лод" в мес­тных ми­ни-мар­ке­тах. Дос­таю из кар­ма­на из­рядно пот­ре­пан­ный жизнью смар­тфон и ле­ниво лис­таю лен­ту. Бес­по­лез­ный про­цесс об­ры­ва­ет па­роч­ка, иду­щая мне навс­тре­чу. Па­рень в мя­той фут­болке и шор­тах за­ливис­то сме­ет­ся на всю ули­цу, пе­ри­оди­чес­ки раз­бавляя смех ма­тами. Су­дя по ве­село­му взгля­ду, он уже из­рядно при­нял. Быс­тро пе­рево­жу взгляд на его спут­ни­цу: на ней май­ка с прин­том и свет­лая юб­ка чуть вы­ше ко­лен. Ту­ман­ным взгля­дом она смот­рит на сво­его ка­вале­ра и тол­ка­ет его в бок, улы­ба­ясь, пов­то­ря­ет фра­зу: "Ну ты че?".
Па­рень ле­ниво про­тяги­ва­ет из-за па­зухи но­вую бу­тыл­ку пи­ва, де­вуш­ка с ко­сой улыб­кой бе­рет ее, сту­ка­ет по дну и сме­ет­ся.
Прой­дя ми­мо, улав­ли­ваю па­ры де­шево­го спир­тно­го. Что и тре­бова­лось до­казать.
Ин­те­рес­но, они се­бе так пред­став­ля­ли свою жизнь? До­воль­ны ли они сво­им по­ложе­ни­ем? Бь­юсь об зак­лад, еще лет 5 на­зад они ви­дели свое бу­дущее со­вер­шенно иным. И ес­ли он не ду­мал об этом, то де­вуш­ка на­вер­ня­ка меч­та­ла о том, ка­кой ее бу­дет из­бран­ник. "Ка­кое те­бе де­ло до них?" - ре­зон­но об­ры­ваю я ход сво­их мыс­лей, сво­рачи­вая к сво­ему до­му. По тра­диции стою в по­лум­ра­ке пе­ред дверью и пе­реби­раю в кар­ма­не связ­ку клю­чей. От­кры­ваю ее, и мне в го­лову при­ходит ве­лико­леп­ная мысль: "Быть мо­жет, это бы­ла та са­мая Джес­си­ка?".

Те­перь же, вой­дя в по­меще­ние и ощу­тив за­пах зна­комых тер­пких ду­хов, я не мог ни ду­мать о Гло­рии.
Па­рень и де­вуш­ка с ули­цы, чем-то на­пом­ни­ли мне се­бя и Ло­ри. Ло­ри, ко­торая боль­ше не ста­нет как преж­де пос­ле всех бед и ра­зоча­рова­ний, ко­торые она пе­ренес­ла пос­ле то­го, как свя­залась с на­ми.
Я чувс­тво­вал на се­бе боль­шую от­ветс­твен­ность за нее - во что бы то ни ста­ло, она дол­жна быть как все - за­кон­чить шко­лу/кол­ледж/вуз, схо­дить на вы­пус­кной, ощу­тить все ра­дос­ти жиз­ни, а по­том она са­ма ре­шит, сто­ит ли воз­вра­щать­ся ко мне и жиз­ни, пол­ной опас­ности и смер­тей.
Ду­маю, от­вет оче­виден.

С эти­ми не­весе­лыми мыс­ля­ми я под­нялся на­верх, в на­шу с Гло­ри­ей ком­на­ту. Дверь бы­ла ле­гонь­ко при­от­кры­та, буд­то кто-то не­дос­та­точ­но силь­но зак­рыл ее в по­пыхах.
Хо­тя, воз­можно, у ме­ня ра­зыг­ра­лось во­об­ра­жение.
В ком­на­те ни­кого не ока­залось.
Не при­дав это­му осо­бого зна­чения, я при­лег на зап­равлен­ную пос­тель.
Ус­та­лость схва­тила ме­ня сво­ими цеп­ки­ми ла­пами и на­вали­лась с но­вой си­лой, а я не мог соп­ро­тив­лять­ся.