The blood in your mouth - Jegulus

And the obsession begins

James estava deitado na cama, olhando para o teto. Seus olhos doíam por falta de sono, ele só dormiu cerca de quatro horas nos últimos três dias. Desde o novo caso. Ele não conseguia parar de pensar nisso. Não queria, na verdade. Tudo o que via, para onde quer que olhasse, era a cena do crime, o homem sem sangue aparecendo sempre que fechava os olhos, mantendo-o acordado. Isso era parte de algo grande, James podia sentir, como uma voz sussurrando no fundo de sua cabeça, um fio puxando seu peito.

O exame de sangue havia sido feito e foi confirmado que o sangue espalhado pela sala era o mesmo que foi drenado do corpo. Ele não conseguia parar de pensar no assassino. Pensando em como eles, quem quer que fossem, como eles fizeram isso. O teste de sangue deu positivo para sedativos, então, provavelmente, o homem estava inconsciente quando morreu. Isso ficou com James. O assassino pode ter sido violento, pode ter sufocado o homem ou feito ele ficar acordado, amarrado. Mas não foi violento. Na verdade foi misericordioso, poupar a vítima do sofrimento, foi incrivelmente humano.

Então provavelmente não foi pessoal, o assassinato. Tudo parecia muito clínico. Profissional, mesmo. Mesmo que eles não quisessem fazer a vítima passar pelo sofrimento, eles ainda queriam dar um show, causar uma boa impressão. James tentou reprimir os pensamentos que estava tendo sobre o assassino. A ideia de recebê-los em seu apartamento, conversar com eles, fazer perguntas e sua opinião sobre vários assuntos. Pergunte a eles por quê. Como. Se James não fosse um detetive, ele provavelmente seria um psicólogo ou algo assim. Ele adorava entender as pessoas, estudá-las. E esta pessoa, este assassino? Era alguém que ele estava morrendo de vontade de conhecer.

James continuou se perguntando se eles estavam amando isso. Sobre sedar a vítima, sobre drenar seu sangue. Se esperassem até que o homem saísse para enfiar a agulha, se espirrassem o sangue como se faz em uma pintura. Como se estivessem fazendo arte. As pessoas podem pensar que não há como ser amoroso com um assassinato, não há como torná-lo poético, mas James sabia que não devia pensar assim. O amor era brutal. A violência era muito parecida com o amor. Caminharam de mãos dadas, duas faces da mesma moeda, da mesma moeda – a mesma pessoa. Foi impulsivo, imprudente e um ato conjunto. Você não poderia ser violento sozinho. Alguém tinha que inspirá-lo, alimentá-lo, nutrilo. Não um sem o outro.

Talvez fosse uma maneira fodida de ver as coisas, mas era o que ele sabia ser verdade. Um beijo pode doer tanto quanto um soco. Como um chute no peito. Como uma faca ao seu lado. Ele não conheceu amor sem dentes, sem unhas pontiagudas. Ele tinha as cicatrizes em seu coração para provar isso.

E ele adorou.

Ele queria machucar.

Para cicatrizar.

Ser marcado e pertencer.

Marcar e possuir.

E é por isso que você está solteiro, pensou consigo mesmo.

"JAMES FLEAMONT POTTER, EU SEI QUE VOCÊ ESTÁ AÍ E VOU DERRUBAR ESTA PORTA!" Ele acordou com esses pensamentos - nem tinha percebido que estava tão fundo, com Lily Evans gritando do lado de fora de sua porta.

Ele rapidamente se levantou de seu lugar no sofá e abriu a porta, revelando uma ruiva alta, no corredor do lado de fora de seu apartamento, com uma expressão furiosa no rosto.

"Sua maldita lunática, eu tenho vizinhos, sabia?!" Ele sussurrou-gritou com ela.

"Parece que eu me importo, Potter?" Ela correu por ele, entrando no apartamento. "Eu tenho batido por muito tempo, você é surdo?" Antes que ele tivesse a chance de responder, ela falou novamente. "Você tem que ver isso!"

"Existe uma invenção mágica chamada telefone, Evans." Ele persistiu. "Já ouviu falar?"

A ruiva parou de andar, claramente chateada com James.