La tarde es un caracol muerto
Deslizandose inerte sobre las hojas,
Arrastrado por miles de rojas hormigas
Hasta la tumba.
Desmañados trinos resuenan tristemente en las colinas,
Ciervos dorados enloquecen en el olimpo,
Desesperadamente el sol se ahoga en un grito
Por las laderas,
Todo se nos va...
La tarde llega por fin al sepulcro negro.
Tengo sueños imposibles,
Tengo, como Alejandra, carencia de lo infinito.
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Si yo fuera un poeta
Poetry...la muerte se muere de risa, y la vida se muere de llanto... Alejandra Pizarnik
