Debemos lienzo sobre la tarde,
Rostros finos envueltos en olvidados claustros,
La muerte es como una mariposa amarilla
Que besa las malvas muertas.
Un cielo púrpura se derrite sobre las montañas
Y le debemos lecho a los ejércitos.
Millones de hormigas bajo el sol,
Y venas y sangre dentro de las venas,
Y brazos y piernas,
Y, a veces, un cerebro.
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Si yo fuera un poeta
Poesía...la muerte se muere de risa, y la vida se muere de llanto... Alejandra Pizarnik
