Si yo fuera un poeta

Sepulcro lírico

¿Qué hago con el amor, con la última inocencia?
¿Dónde verter el sagrado líquido de mi alma solitaria?
¿Dónde...?
El mundo no entiende el amor de los poetas,
Y los versos y las rosas no enamoran las santas perlas.
La palabra ha muerto, la sonrisa ha muerto,
Los pájaros y los crepúsculos descienden a su santo sepulcro.
¿Qué hago en este mundo de huecos, de permanentes fondos,
De cuchillos, de cicuta...
No hay besos para mi prosa, menos aún para la rima,
El poeta ha muerto.