Capitán de la Flota Estelar

Capítulo 1: El ángel oscuro

Después de más de doscientos setenta años Harry James Potter podía decir que había visto muchas cosas. Pero, sobre todo, había visto muchos de los defectos del mundo mágico. Por eso, sin duda, no se sorprendió cuando ocurrió.

Poco después de la guerra contra Voldemort, había descubierto que era inmortal, un maestro de la muerte tras un ataque de antiguos mortífagos que debería haberle matado. Pero no fue el único en descubrir que era inmortal. Todos lo habían sabido. Si al principio no había supuesto mucha diferencia, vino después. Había empezado una carrera como Auror, como estaba planeado, y como estaba planeado, había estado con Ginny. Pero como nada le salía con normalidad, nada había durado. ¿La razón? Había querido defender a gente como Draco Malfoy, que se había visto arrastrada a la guerra sin haber hecho nada, sin haber pedido nada o sin tener ninguna salida. Cuando había querido rehabilitar el nombre de Severus. Cuando había defendido a criaturas mágicas... La gente había dicho que iba mal, pero la realidad era otra y él lo había sentido. Había sentido, con sus poderes cada vez mayores como maestro de la muerte, que la gente empezaba a temerle, a temer a este mago poderoso y rico que mantenía sus convicciones con demasiada firmeza, que estaba demasiado lleno del amor que supuestamente había sido su fuerza contra Voldemort. Un mago poderoso que se parecía demasiado al caballero de brillante armadura que todos queríamos que fuera durante la guerra, pero que era una molestia en tiempos de paz por su voluntad de defender a aquellos que, a los ojos de la sociedad, no lo necesitaban o no lo merecían. Extrañamente, la realidad de la vida no estaba de acuerdo con esto.

Era un incordio y la gente se apresuraba a hacérselo entender. Incluso los que le rodeaban no lo entendían, le preguntaban por qué quería defender a criminales y animales. Por qué ninguno de ellos había sido capaz de entender que era precisamente todo eso lo que estaba provocando una guerra tras otra en su mundo. Esta forma de hacer las cosas, centrada en unos pocos para marginar y perseguir a todos los demás, era la raíz de todo. Esta justicia sólo de nombre, que era más bien una cuestión de reglas parciales cuidadosamente elegidas por unos pocos, era una lacra. Pero él parecía ser el único en darse cuenta de ello. El mundo mágico estaba plagado de problemas y esa era la raíz de todo. Pero parecía que el mundo mágico prefería esto a los esfuerzos de reforma y a la necesidad de cuestionarse a sí mismo. Él no había podido aceptarlo, no después de haber sufrido tanto en la guerra. Pero podía hacer y decir lo que quisiera, y rápidamente se le tachó de loco, de mago negro en ciernes, diciendo que intentaba utilizar su poder para doblegar el mundo a su voluntad... Ese tipo de tonterías.

Rápidamente, ya nadie le hacía caso ni le caía bien. Le habían echado de la Oficina de Aurores e innumerables discusiones con Ginny y su entorno le habían llevado a distanciarse de ellos, a formalizar la ruptura con buena parte de sus antiguos amigos. Este había sido un argumento más de que iba mal, aunque no hubiera entendido su lógica. Entonces había encontrado refugio en su antiguo hogar: Hogwarts. Minerva lo había acogido muy calurosamente, muy feliz. Y aunque el puesto de profesor de defensa había estado disponible en ese momento, él había preferido ocupar el de profesor de encantamientos, ya que Flitwick se estaba acogiendo a una merecida jubilación. Había querido alejarse de todo, de ese mundo de combate que conocía demasiado bien y que le estaba agotando. La magia tenía mucho más que ofrecer que la lucha. Se había convertido en profesor de Hogwarts, ferozmente protegido por todo el personal del colegio, en el que había encontrado verdaderos amigos. Minerva, Poppy, Hagrid, Horace, Neville... Con ellos se había sentido como en casa. Trabajar en Hogwarts le había dado la oportunidad de encontrar paz y tranquilidad en un lugar que amaba, de poder pensar y aprender.

Había sido profesor y luego director de Gryffindor. Y fuera, poco a poco había sido olvidado, dejado en paz, el héroe tan traumatizado por la guerra que ya no pensaba con claridad. Eso decían. Se había convertido en subdirector del colegio y luego en director tras la muerte de Minerva, cuya mano había sostenido hasta el final, sintiendo como si con ella hubiera perdido a una tutora verdaderamente benévola. Habían pasado muchos años, pero no había envejecido desde los veinte. Y eso asustaba a muchos, por no decir que les daba envidia su condición única. Y con los años, había descubierto más y más sobre su naturaleza de maestro de la muerte y sus poderes. Se lo guardaba para sí, sin querer dar a los demás más motivos para denigrarle. Incluso se había dado cuenta de que su verdadera apariencia ya no era la de un humano, aunque mantuvo su aspecto, dudando de que su apariencia de verdadero ángel de la muerte tranquilizara a nadie.