The Red String of Fate | Dramione

17

Na manhã seguinte, mais precisamente às 3h26, Hermione estava no jardim dos fundos da casa de Theo. Todos já estavam dormindo, alguns de seus colegas desmaiados no chão da sala de estar. Ela passou por cima do corpo adormecido de Oliver Wood enquanto caminhava na ponta dos pés pela sala de jantar. Ela também quase escorregou no cabelo preto de Parkinson, mas não se sentiu tão mal com isso. De qualquer forma, a garota não tinha acordado.

Depois da festa, que havia acabado por volta da uma da manhã, quando a bebida acabou, ela encontrou o banheiro e limpou a maquiagem do rosto. Ela remexeu em sua bolsa, vestindo uma calça de corrida e uma camiseta de manga comprida. As folhas de grama roçavam as solas de seus pés, o orvalho da manhã escorregava em sua pele enquanto ela se sentava na beira do jardim.

Hermione se concentrou no céu, desafiando-se a contar os milhões de estrelas para que, talvez, apenas talvez, não tivesse tempo de reconhecer a verdade. Foi doloroso por um momento, seu peito se contraiu enquanto lágrimas quentes ameaçavam brotar. Teria sido mais fácil culpar seu estômago inquieto por toda a bebida que havia ingerido, muito mais fácil do que admitir que algo estava terrivelmente errado.

Não era para ser assim. Ela queria estar feliz pelo amigo, queria estar orgulhosa por ter ajudado a unir Draco a uma garota de quem ele claramente gostava. A dor aguda e torturante em seu estômago a informava de que ela não era nada disso e, na verdade, como poderia dormir ao lado de Ron uma vez que essa constatação afundasse em seu coração?

Se havia um momento para desejar que sua mãe ainda estivesse viva, ainda morando em um apartamento sozinha em uma parte nobre de Londres, era agora. Ela precisava perguntar a ela. Hermione se lembrava da noite em que Draco havia falado tão abertamente sobre o caso de sua mãe, de como ele podia entender o fato de querer estar com a mulher que amava de qualquer maneira que pudesse, caso algum dia fosse colocado nessa situação.

Hermione cruzou as pernas, passando os dedos pelos cabelos e coçando o couro cabeludo em sinal de frustração. Que droga, Jean Granger não ia voltar e ela não podia responder às suas perguntas. Tampouco seu pai, que ela não suportava sequer mencionar o assunto. No entanto, havia alguém que poderia. Antes que pudesse se conter, ela tirou o celular do bolso e discou antes que pudesse se convencer a não fazer isso.

"Hermione? Você está bem?", disse ele, com a voz apressada e ansiosa, claramente tendo acordado logo em seguida. "Você está aí?"

Ela limpou a garganta desconfortavelmente. "Preciso falar com você sobre a mamãe. Você é a única pessoa que poderia conhecê-la melhor do que o papai." Houve uma forte tomada de fôlego do outro lado da linha. "Por favor?"

"Você ainda está na casa do Theodore?"

"Estou. Acho que sou a única acordada", respondeu ela em voz baixa, puxando a grama. "Sei que é muito tarde e, na verdade, eu deveria ter esperado, mas está doendo."

"Dói? Hermione..."

"Não estou fisicamente machucada", ela se apressou em dizer, sem saber o que dizer na verdade. "É que," ela olhou por cima do ombro para se certificar de que ninguém tinha saído, "é um problema de menino e eu preciso da minha mãe. E você é a única pessoa que sabe o que ela teria me dito". Ela chorou baixinho, ouvindo a respiração dele e o farfalhar pesado ao fundo.

"Você esteve bebendo?", ele perguntou calmamente. "Se tiver bebido, eu vou até você."

"Estive", admitiu ela. "Eu não confiaria em mim mesma para dirigir."

"Ótimo. Você pode esperar por mim na varanda? Posso estar aí em vinte minutos", Lucius disse a ela, esperando que ela concordasse antes que a linha fosse desconectada.