"Jed. J'ai dit timidement, mais je me sentais malin d'avoir trouvé ce nom. "Ooh, voilà un nom. Depuis combien de temps vous fréquentez vous ?" Elle a continué à me poser des questions. "Pas longtemps, peut-être deux semaines". répondis-je. "Est-ce qu'il te traite bien ? Je sais que tu as eu des problèmes avec des hommes dans le passé". Elle n'avait pas tort, mais la façon dont elle l'a sous-entendu m'a semblé un peu offensante. Je pense qu'elle savait, avant même que je ne réponde, que celui-ci était différent. J'ai souri chaleureusement en pensant à lui. "Oui, j'ai dit doucement, c'est un bon gars. Je l'ai dit simplement. Elle a semblé surprise pour une fois, mais m'a souri. "C'est bien, j'en suis ravie." Bien que cela ait été sous-entendu sans effort, pendant un instant, j'ai eu l'impression que ma mère était peut-être réellement heureuse pour moi, fière de moi. Je me sentis moi-même heureuse à cette idée, et je remerciai mentalement Ghostface d'avoir fait en sorte que cela se produise en entrant dans ma vie. Nous avons bavardé un peu, et les choses semblaient normales pour une fois. Jusqu'à ce que je commette l'erreur de lui demander de quoi elle voulait me parler à l'origine. Son visage est devenu quelque peu vide d'expression et sa voix est devenue quelque peu sérieuse. "C'est vrai. Elle se racla la gorge, "c'est à propos de ton père". J'ai senti mon corps se refroidir à l'idée de le voir. Complètement à l'opposé de la chaleur que m'avait procurée mon anxiété quelques minutes plus tôt. Alors qu'elle poursuivait ses explications, j'ai entendu le bruit lointain du tonnerre. "Ton père n'est pas dans le meilleur état possible, aussi bien mentalement que physiquement. Elle m'a expliqué. "Qu'est-ce que tu veux dire ? demandai-je, voulant qu'elle me donne plus de détails. "Il a tenté de se suicider en début de semaine. Elle avait parlé d'un ton délicat, peut-être pour éviter de m'ébranler émotionnellement, mais elle l'avait dit sans détour. La dépression clinique s'est répandue dans cette famille comme une traînée de poudre. Personne n'était à l'abri de ces pensées, semblait-il. Même ma mère n'était pas à l'abri des démons mentaux qui rongeaient notre famille. Je me souviens qu'une fois, je l'avais surprise dans la salle de bains avec le couteau de mon père, se regardant sans vie dans le miroir. Elle avait l'air d'être déjà morte, alors qu'elle n'avait même pas encore appuyé la lame sur sa peau. Elle a poursuivi en décrivant les actions qui ont conduit à sa découverte, en expliquant qu'elle n'avait pas eu de nouvelles de lui depuis quelques jours et qu'il ne s'était apparemment pas présenté au travail et n'avait même pas appelé. Ils l'ont trouvé allongé sur le dos sur le sol de la salle de bain, l'écume à la bouche. Il avait essayé d'en finir en prenant une grande quantité de méthadone. Le flacon de pilules était vide à côté de lui et sa respiration était superficielle. Il avait été transporté d'urgence à l'hôpital et on lui avait fait un lavage d'estomac pour le débarrasser de la drogue. Je me suis assis en face d'elle, silencieuse. "(y/n) ? Tu vas bien ?" me demanda-t-elle. J'ai simplement hoché la tête. "Ecoute, je sais que ton père et toi ne vous êtes pas toujours bien entendus, mais je veux que tu ailles le voir à l'hôpital. Sa santé n'est pas des meilleures et... et je pense que tu le regretterais si tu n'allais pas le voir." Elle m'a tendu la main de l'autre côté de la table. Pour quelqu'un d'autre, ce geste aurait pu être apaisant, mais pour moi, c'était plutôt comme une chaîne qui s'attachait à moi. Comme si elle ne me laissait pas le choix. Des pensées affolées et étranges me vinrent à l'esprit. C'était mon père, certes, mais au lieu d'éprouver de la tristesse, du chagrin ou du regret, j'ai ressenti de la colère à l'égard de cette nouvelle. Il pensait qu'il vivait assez misérablement pour vouloir mourir ? N'était-il pas toujours conscient de ses propres actions et de ses choix de mots envers sa femme et sa fille ? Cet homme méritait de mourir, me suis-je dit. Mais pas de cette manière. Pas à sa manière. Il méritait d'être renversé par un camion, de mourir d'une crise cardiaque ou d'être poignardé dans le dos par un meurtrier dans sa propre maison ! Des pensées folles tourbillonnaient dans ma tête, et comme il entrait dans mon esprit la plupart du temps, le masque de mon tueur bien-aimé me revenait à l'esprit. La sensation du couteau de Ghostface glissant sur la peau de mon flanc. Je suppose que je tremblais et que j'avais l'air malade, car ma mère a traversé la table et a pris mon visage dans ses bras. Elle m'a appelé et j'ai été tiré de mes sombres pensées. Ses yeux se sont reflétés dans les miens avec, pour la première fois depuis des années, une véritable inquiétude. "(y/n) ?" Elle a prononcé mon nom doucement. "Je vais bien, maman. Je vais bien. C'est juste que je n'ai pas bien dormi, et je ne m'attendais pas à ce genre de nouvelles." Elle s'est rétractée dans son siège et a déplacé sa main pour prendre la mienne, la pressant doucement. "Va voir ton père, s'il te plaît. Pas forcément aujourd'hui, mais bientôt." Sa voix semblait presque désespérée, et j'avais l'impression que je ne pouvais pas refuser sa demande. J'ai accepté et nous nous sommes levés pour nous serrer l'un contre l'autre.
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Upon the Gaze (Ghostface X reader 18+) Traduction en Français
Terror(Ghostface X reader déprimée) Une jeune femme vient d'emménager dans une nouvelle maison que lui a léguée son défunt grand-père. Entre sa solitude, ses troubles anxieux et sa dépression, elle trouve un moyen de s'en sortir en faisant des recherches...
