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O garoto do Distrito Um morre antes de poder pegar a lança. O machado de Pérsia penetra profundamente o centro de seu pescoço, quase o decepando. Ela está com o outro, preparada olhando ao redor mudando a mira de um lado para outro, enquanto gritava para Rue:
- Tem mais? Rue, tem mais deles? - Pérsia gritava.
Ela precisa dizer não várias vezes até Pérsia conseguir ouvi-la. Rue rolou para o lado, seu corpo está curvado em volta da lança. A loira jogou o garoto para longe dela e começou a serrar a rede com o machado soltando-a da rede.
Uma olhada rápida no ferimento e ela sabe que está bem além de sua capacidade de cura. Além da capacidade de qualquer pessoa, provavelmente. A ponta da lança está enterrada em seu estômago. Pérsia rasteja até ela, mirando impotentemente a arma enfiada.
Não há nenhum sentido em dizer palavras reconfortantes; em dizer que ela vai ficar boa. Ela não é nenhuma imbecil. Ela pensou.
Rue estende a mão e a outra a agarra como se fosse uma corda salva-vidas. Como se fosse ela que estivesse morrendo e não Rue.
- Você explodiu a comida?
- Tudinho, Até o último grão.
- Você precisa vencer.
- Eu vou. Agora vou vencer por nós duas. - Pérsia prometeu a ela. Ela escutou o canhão e levantou os olhos.
Deve ser para o garoto do Distrito Um. A loira pensou
- Não vá. - Rue aperta sua mão com mais força.
- Nunca. Eu vou ficar bem aqui! - Pérsia aproximou-se dela, puxando sua cabeça para seu colo. Delicadamente, jogo seus cabelos escuros e espessos para trás da orelha.
- Cante. - Diz ela, mas Pérsia quase não consegue ouvir a palavra.
Cantar? Cantar o quê? Sei algumas canções. Acredite ou não, tempos atrás também havia música na minha casa. Música que ajudei a fazer. Ela começou a tentar se lembrar de algo.
E então ela se lembrou da canção antiga que sua mãe cantava às vezes, Pérsia nunca perguntou muito sobre a música, mas sua mãe fez questão de ensinar. Tinha gosto de infância, a melodia igualmente à uma brisa.
