Disconnection

23-Injeções e Bisturis

Aviso: Automutilação e Suicídio

A seringa cutucou sua pele cicatrizada enquanto o soro era injetado. Eles tinham que saber, tinham que saber se ele era imune.

Se fosse, seria extremamente valioso, mais valioso do que o menino já era.

Então eles injetaram o vírus nele e imploraram a Deus para que ele estivesse imune.

Só que ele não estava.

As veias pretas subiam por seus braços, e eles fizeram o que puderam para retardá-lo, mantê-lo vivo o maior tempo possível. O menino estava acabado, infectado.

A verdade é que não havia nada que pudessem fazer para deter o vírus. Eles conseguiram retardá-lo, as veias de Aspen desbotaram para uma cor cinza claro, mas mesmo assim ele ainda estava infectado.

Ele acordou assustado enquanto puxava as restrições que o prendiam à cama. Ele tentou desesperadamente, e não conseguiu, dizer uma palavra, pedir ajuda, dizer-lhes para pararem de machucá-lo. Mas ele não conseguia, sua garganta secava, sua mente era a única passageira das intermináveis palavras que desejava vomitar de sua boca.

Parecia estranhamente familiar a sensação de estar preso em sua própria mente. Ele se sentia assim há anos, desde que foi tirado de sua família, ou melhor, entregue.

Ele não tinha como expressar seus pensamentos, medos, gritos. Naquela época ou agora. Ele estava preso em um ciclo interminável de espera pelo vírus, o consumir e sendo incapaz de fazer qualquer coisa contra ele.

Ele ficou mudo, nenhuma palavra saiu de seus lábios secos e rachados enquanto, ao longo daqueles meses, ele era transportado de sala em sala, de lugar em lugar.

Às vezes, ele sentia fisicamente o vírus consumindo-o de dentro para fora. Ele podia sentir suas veias escurecerem e seus pensamentos ficarem mais sombrios do que já eram. Ele arranharia e rasparia qualquer coisa à vista.

Os remanescentes de quem ele realmente era tentaram com todas as suas forças superar, consertar as coisas. Eles não podiam, no entanto. Ele batia a cabeça contra a parede até que um fluxo constante de líquido escarlate escorresse pelo seu rosto, até os olhos e a boca.

Ele tentou expulsar o vírus, eliminá-lo. Se ele fosse deixado sozinho em uma sala com um bisturi ou lâmina de qualquer tipo, digamos que as coisas ficariam sujas.

Certa noite, enquanto os médicos batiam os pés freneticamente do lado de fora, ele estava sozinho em uma sala com um carrinho cheio de suprimentos médicos. Eles tinham esquecido de movê-lo antes de sair para conversar lá fora.

Aspen agarrou o bisturi entre os dedos, com a respiração profunda e trêmula enquanto o pressionava contra a pele do pulso.

Um rosto passou pela sua mente. Newt.

Ele queria viver uma vida com Newt, abraça-lo, confortar-se, simplesmente estar na presença um do outro mais uma vez.

Ele sonhava com uma vida com o menino, a salvo do vírus, da W.C.K.D. talvez eles adotassem um cachorro ou algo assim.

Ele queria de todo o coração ter Newt como seu, manter o menino seguro, feliz. Mas naquele momento era ele quem precisava ser salvo.

Embora adorasse esperar que os Clareanos, ou o que restava deles, viessem salvá-lo, ele sabia que seria uma falsa esperança.

Como eles deveriam fazer isso?

Ele pressionou, o sangue se acumulando e pingando no chão enquanto ele segurava um grito. De repente, ele deixou cair a lâmina no chão enquanto os médicos voltavam para a sala, correndo para o seu lado.

Eles o remendaram freneticamente, embora ele não precisasse de pontos.

De vez em quando injetavam nele algum tipo de cura, só que não o curava. Isso desaceleraria um pouco o vírus, depois ele apareceria novamente e ele tentaria matar um médico.

Embora tentar matar seus captores nem sempre fosse a causa do vírus, às vezes ele ficava com muita raiva e deixava os pensamentos intrusivos vencerem.

Ele nunca conseguiu, assim como nunca conseguiu se matar, mas tentou, isso é certo.

E ele sabia que se permanecesse em cativeiro por muito mais tempo, continuaria tentando.

E em algum momento ele teria sucesso.