Ses mains patientes
Qui defaisaient ma chemise d'une douleur lente,
Je voudrais les brûler, insolantes !
Pour leur amour qui me hante.
Mais voilà, je contiens mes ardeurs,
Et la folie de mes grandeurs,
Pour me consumer d'un désir farceur
Et me noyer dans ses iris d'une étonnante noirceur.
Cette femme, elle est belle
Comme le chant de l'hirondelle
Mais c'est une traîtresse mortelle
Qui allume puis éteind les chandelles.
Moi, je suis un lâche
Qui me bat contre un flash,
Celui du coup de foudre qui arrache
Ta conscience, tes rêves et ce qui s'y rattache.
L_S977
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La poésie des étoiles
Thơ caCe recueil est né d'une réflexion soudaine: Si personne ne l'écrit, alors ce sera moi. Chères lumières, vous tenez entre vos mains les fleurs de mon cœur, les étincelles de mon esprit ainsi que les arabesques des mes doigts. Je vous transmet l'éclat...
