What He Grows To Be

2.2 Growing pains

Les pommes de terre bouillaient avec une lenteur suspecte. Harry jeta un coup d'œil dans le chaudron, se demandant si Tom avait quelque chose à y voir. Depuis sept mois qu'ils jouaient à ce jeu, il était devenu extrêmement créatif, et même s'il n'avait pas encore réussi, Harry savait que cela arriverait tôt ou tard. Tom était brillant pour son âge, et même si Harry disposait d'une magie plus avancée pour l'aider à sauver les plats que Tom s'évertuait à gâcher, il était conscient que cela ne durerait pas éternellement. Les pommes de terre étaient aussi raides que si elles n'avaient pas été bouillies depuis un quart d'heure. En fronçant les sourcils, Harry s'est approché et l'eau brûlante lui a explosé au visage. Sa réaction lui permit de le couvrir de ses mains, qui subirent le plus gros des dégâts. Aussitôt, la douleur les traversa, se transformant en vilaines cloques, et Harry poussa un cri de douleur, sachant déjà que ses faibles talents de guérisseur ne suffiraient pas à l'aider. Il y eut un bruit sourd, et lorsqu'il se retourna, il vit Tom marcher joyeusement sur la pomme de terre tombée du chaudron, la frottant lentement sur le sol. "J'ai gagné", dit-il, la voix basse et malicieusement victorieuse.      

"Tu devras cuisiner ce que je veux aujourd'hui." Harry le regarde avec incrédulité. Puis il baissa les yeux sur ses mains défigurées. Tom avait fait exploser l'eau, sachant que cela le distrairait... sachant que cela le brûlerait. Si Harry n'avait pas réagi à temps, tout son visage aurait été détruit maintenant. Comment Tom avait-il pu penser que c'était une bonne idée ? Il avait peut-être mal calculé. Ce n'était peut-être qu'un accident...Non. Lentement, Harry se redressa, son regard se fit glacial. Tom savait très bien ce qu'il faisait. Il voyait maintenant le résultat de son travail et il n'y avait pas la moindre trace de honte ou de remords dans son regard. La seule chose qui comptait pour lui était la victoire. Et Harry était là, à penser qu'ils progressaient. Son cœur lui faisait mal, mais il l'ignora. "Très bien", dit-il, la voix vide de toute émotion. 

"Que veux-tu ?" Le triomphe s'estompa quelque peu sur le visage de Tom qui le fixa avec méfiance. "Je veux une tarte faite d'un mélange d'ingrédients moldus et magiques", dit-il avec arrogance. "Pour les ingrédients moldus, je veux du safran récolté en Iran, des truffes noires de France et des truffes blanches de Croatie. Parmi les ingrédients magiques, je veux que vous m'apportiez des champignons éclatants - il faudra les traiter, bien sûr -, du poivre rouge d'Afrique et du sel marin de Merfolk, ainsi qu'un cœur de crocodile d'eau salée indien pour la viande". La stupeur était une sensation désagréable. Harry regarda Tom, n'en croyant pas ses oreilles, espérant qu'il s'agissait d'une mauvaise blague. Mais Tom continuait à le regarder avec un air de défi, la satisfaction et cette même étrange malice l'entourant toujours, et une déception profonde et coupante s'insinuait dans les os de Harry, lui donnant soudain un sentiment de fatigue infinie. Malgré ses paroles, malgré ses tentatives de transformer ce défi culinaire en jeu, Tom l'avait abordé comme s'il s'agissait d'une guerre. Et maintenant, il punissait son ennemi vaincu, en lui confiant une tâche étonnante par sa cruauté réfléchie et méticuleuse. Tom ne l'aimait pas. Il le savait. Tom prenait avec avidité tout l'amour qu'il lui offrait, mais ne lui rendait jamais la moindre affection. Cela ne dérangeait pas Harry, pas vraiment - il y était préparé. Mais que Tom soit aussi insensible à son égard ? Ils pourraient tout aussi bien être des étrangers. Sept mois de ce que Harry percevait comme une proximité grandissante, et au final, cela ne signifiait rien aux yeux de Tom. "Très bien", dit-il à voix haute, lançant à Tom un regard aussi vide que celui qu'il ressentait en ce moment. "Je ne pense pas être de retour avant onze heures, alors prépare-toi un autre dîner pour l'instant. Les yeux de Tom se plissèrent au son de sa voix, et probablement à cause de son manque de réaction. S'attendait-il à ce que Harry soit impressionné par ce genre de victoire ?De sa demande si habile ?