Occultation [ TRADUÇÃO ]

1

Harry piscou rapidamente, tentando se ajustar à escuridão. Ele havia caído no lado irregular da calçada em algum lugar de Londres. Algo deve ter dado errado porque não era para lá que eles estavam tentando aparatar. E ainda não estava escuro quando eles deixaram o Ministério depois de pegar o medalhão do pescoço daquele sapo nojento. Os Malditos Comensais da Morte tiveram que persegui-los, fazendo Hermione tentar aparatá-los rapidamente enquanto todos os feitiços eram lançados em sua direção.

"Hermione?" ele gritou com um gemido, levantando-se e esfregando a lateral da coxa que bateu contra a borda afiada da pedra.

Não houve resposta. Harry deu um tapinha nos bolsos em busca da varinha e felizmente a encontrou ilesa.

"Lumos," ele murmurou olhando ao redor, tentando ver se havia algo ao seu redor que pudesse lhe dizer onde ele estava.

Era apenas um beco escuro sem ninguém por perto. Havia latas de lixo ao redor, e ele podia ouvir algo pequeno arrastando lixo dentro da lata de lixo. Era algum tipo de animal. Os postes de luz do outro lado da rua em frente a ele não funcionavam corretamente e a rua estava pouco iluminada.

"Rony?" ele tentou novamente. "Hermione?"

Onde eles pousaram? Harry esperava que eles estivessem seguros. Ele gemeu. Ele poderia voltar para Grimmauld Place, e talvez todos pudessem se encontrar lá.

Ele tentou caminhar em direção ao arco do beco para ver se havia alguma coisa que ele reconhecesse ali ou se Ron ou Hermione estavam deitados ali inconscientemente.

Ele gemeu. Seu corpo doía.

Merda!

"'Mione! Ron! Onde você está?" ele gritou novamente, respirando com dificuldade pelo esforço e cansado enquanto os restos de adrenalina em seu sistema após a perseguição se esgotavam. Ele estava lento, exausto e agora havia perdido seus amigos no meio do nada.

Ele caminhou pelo beco e não encontrou ninguém ali, mas um gemido baixo chamou sua atenção. Parecia que vinha do outro lado do beco. Apesar do cansaço e da dor na coxa, Harry correu em direção ao som.

"Rony?" ele gritou.

À medida que ele se aproximava, o som de alguém gemendo de dor tornou-se mais claro e nítido.

"Estou indo, Ron," ele gritou, esperando tranquilizar seu amigo de que ele estava por perto.

Ele apontou sua varinha para o prédio de onde o som da dor parecia vir, tentando localizar qualquer ameaça antes que ele invadisse e colocasse Ron ainda mais em perigo. Parecia que não havia ninguém. Ele correu e se virou para encontrar um homem deitado encolhido na lateral do prédio, atrás de escombros de metal e materiais de construção. Harry piscou novamente e sob a fraca iluminação de sua varinha percebeu que não era Ron. Por um lado, esse homem tinha cabelo escuro e era mais alto que Ron.

Porra! Ele não poderia deixar um trouxa ferido no meio do nada e ir embora. Ele não tinha telefone para pedir ajuda. Então ele se aproximou lenta e cautelosamente.

"Senhor", ele murmurou, ajoelhando-se para dar uma boa olhada no homem. "Você está bem?"

O homem levantou a cabeça e olhou para ele, e Harry quase caiu para trás de surpresa.

Que porra é essa!

O homem era o jovem Voldemort, com quase 20 anos, vestindo um terno trouxa bonito e um casaco de lã caro. Ele parecia jovem e bonito. O que diabos foi isso? Harry saiu do estupor quando o jovem e bonito Lorde das Trevas, segurando um ferimento na lateral do estômago, apontou uma arma para ele, ainda quase inconsciente.