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—¿Clases particulares con Snape? —repitió Margaery, horrorizada—. ¡Yo preferiría tener las pesadillas!
—Ya, pero, dicen que es mejor así —repuso Harry.
Cuando habían vuelto a Hogwarts, Harry le había contado que a partir de ahora tendría que tomar clases particulares de Oclumancia con Snape para dejar de tener pesadillas. La conversación no había sido muy fluida porque los miembros del ED se le acercaran constantemente para preguntarle, esperanzados, si aquella noche iba a celebrarse una reunión
—Ya os comunicaré por el canal habitual cuándo será la próxima —decía Harry—, pero esta noche no puede ser, tengo clase de... pociones curativas.
—¿Tienes clases particulares de pociones curativas? —le preguntó con desdén Zacharias Smith—. ¡Madre mía, debes de ser malísimo! Snape no suele dar clases de refuerzo.
Smith se alejó con un aire irritantemente optimista, y Margaery lo miró con odio.
—¿Quieres que le haga un embrujo? Desde aquí aún lo alcanzaría —se ofreció—. Y me quedaría con el puesto de Capitana del Equipo de Quidditch.
—Déjalo —respondió Harry con desaliento—. Es lo que va a pensar todo el mundo, ¿no? Que soy un idiota perdido.
—Dime el nombre de alguien que te diga algo y lo pongo a limpiar el baño de chicas con Myrtle —dijo Margaery, en tono amenazador.
—Está bien, Mary... —suspiró Harry—. Tengo que irme. Adiós.
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