Статистика чувств

...

Темнота. Где-то вдалеке, как будто за толще воды, слышно голоса. И странный неприятный писк. Ритмичный. Не меняется с каждым ударом ни на милисекунду. Как будто кто-то отбивает ритм. Бесприрывно. Тело контролировать невозможно. Оно просто не слушается. Хочется спать. Но такое ощущение, что уже находишься во сне. Писк затихает. Не слышно больше ничего. Чёрная дымка перед глазами рассеивается.

Мир вокруг - одна белая комната. И в ней ничего нет. Лежишь на белой кровати, в абсолютно белой комнате, что аж не видно перехода от пола к стене и от стены к потолку. Пустота. Такая же как и в голове. Устал. Не физически, нет, морально. От всего. Хочется забиться в угол, слиться со стеной, стать невидимкой. Чтобы никто не видел, не трогал, не осуждал. И в этот момент тебе может помочь только кто-то, кому ты доверяешь всем сердцем и душой, в ком ты уверен. Но когда ты лишился смысла жить и уже никому не хочешь доверять... А ещё понимаешь, что если всё ещё жив, то придётся надеть маску под названием: "всё ок, переживу, да я уже забыл)". Но на самом деле у тебя огромная дыра в сердце, антидепрессанты и курево. Начинаешь усердно учиться или забиваешь хуй, лишь бы отвлечься, не думать и не видеть образ каждый раз, когда закрываешь глаза. Понимаешь, что не нужен, но продолжаешь надеяться. Ждёшь, когда появится в сети, чтобы зайти и просто смотреть, а потом опять ждать, пока он не зайдёт, чтобы написать не тебе. Больно. Каждая новая публикация/сторис/история вызывают неприятное покплываение в груди, ком в горле и щипание глаз. Солёные токсичные капли жидкости стекут по щекам, въедаясь в кожу, оставляя мокрые липкие дорожки. А в комнате пусто и никого нет. И ничего нет. Страшно. С каждой секундой становится всё неуютнее. Стены и потолок давят со всех сторон. Ещё минута и тебя сожмёт в лепёшку. Но ты чувствуешь хоть какое-то облегчение. Нет интернета, нет людей. Нет воспоминаний. Но есть мысли, которые пожирают мозг. Медленно, мучительно. И все они не хотят так просто отпускать. И их всё больше и больше. Избавишься от одной - получишь ещё 10 новых. Только сейчас можно разглядеть стол. На нём белый лист бумаги и карандаш. Да, он тоже белый. Как это бессмысленно. Само существование. Даже в этой комнате. Но без тебя в этой комнате пусто и нет ни одного человека. А может тогда комнате одиноко? А вот это уже шиза. Свет такой же белый, холодный. И в комнате холодно. На тебе лишь белая футболка и белые штаны. И кожа тоже белая, почти прозрачная. Странно, но сосуды и вены с артериями белые, в цвет кожи. А что, если вскрыть вены? Кровь тоже белая? Или она прозрачная? А вдруг она красная, просто сейчас этого не видно. И при вскрытии на полу будет красоваться цветная лужа? Какого цвета сейчас глаза? А ты вообще видишь? Нет.