Maremotos y cuervos

Capítulo 4:

A la anciana Miriam le gustaba, pensó.

Jane no estaba segura.

Le dio a Jane pasteles de manzana amarga y mantequilla. Comida abundante en invierno que consistía en estofado de cordero con la carne desprendida del hueso y zanahorias que siempre estaban un poco demasiado blandas. El guiso siempre se servía con un pan agrio cortado con el hacha de Miriam.

Miriam también se preocupaba por ella. Hizo que Jane se recogiera el pelo hacia atrás porque era demasiado largo para colgar suelto, se puso las mangas deshilachadas y las mejillas. Siempre acariciaba cariñosamente el hombro de Jane con una pequeña sonrisa antes de tirar de su propia manga de cota de malla.

Miriam habló de mares helados y montañas cubiertas de blanco.

Su acento se enroscaba en ciertas palabras y sus ojos sonreían con una luz inesperada cuando hablaba de una vela voladora arrancada de sus goznes en medio de una tormenta gris oscuro. Las fuertes lluvias tiñeron de negro la madera marrón del barco y los relámpagos iluminaron los rostros de los compañeros marineros durante breves manchas blancas antes de volver a desaparecer.

Cuando estaba borracha en las noches negras, le daba a Jane una probadita de su cerveza. Las estrellas desaparecerían por completo, ocultas por las nubes o la falta de luna llena. Noches de aullidos, los llamaban los aldeanos. La cerveza siempre tenía un sabor horrible y la primera vez que el líquido se precipitó por su lengua, Jane había tosido tantas veces que Miriam le dio una palmada en la rodilla y echó la cabeza hacia atrás, con el pelo golpeando a Jane en la cara. Luego volvía en sí, con la cara vieja y tensa enrojecida en las mejillas y la frente, su sonrisa dejando al descubierto sus viejos dientes amarillos.

Pero Jane mejoró con el sabor amargo. Incluso con las partes que se le pegaron a la parte superior de la boca mucho después de que se fue. Solo podía lavarlo con agua, pero de alguna manera se le pegaba en la boca, entre los dientes.

Miriam siempre le daba su pastel al día siguiente.

Pero la razón por la que Jane pensó que le gustaba a Miriam fue porque le dio una forma de defenderse.

—Sabes que soy vieja —dijo Miriam, volviéndose hacia Jane mientras hurgaba en un viejo cofre de madera para barriles—. Los knuts habían desaparecido hacía mucho tiempo y el metal que mantenía unidos todos los listones se había oxidado sin posibilidad de reparación. Jane sabía que si frotaba el metal con los dedos, el polvo anaranjado se esparciría por todas las yemas de los dedos, y el polvo sería un poco blando o áspero, dependiendo del tiempo que Miriam hubiera tenido ese barril.

El calor del fuego a su derecha encendió el brazo y el muslo de Jane. De todos modos, se inclinó hacia delante, con las manos firmemente apoyadas en su asiento; otro cofre cuadrado más pequeño que contenía uno o dos libros. Jane trató de mirar alrededor de la parte trasera de Miriam, pero fue inútil ya que la vista estaba completamente oscurecida.

"Podrías ser mayor", dijo, tratando de mirar desde la derecha en lugar de la izquierda.

"¡Ja!" Se oyó la risa de Miriam, lo suficientemente fuerte como para que Jane la sintiera en las pantorrillas y en las partes externas de las orejas. —Que podría serlo.

Finalmente se volvió, con un pequeño cuchillo envainado en las manos. El cuero estaba tan desgastado que no se podía encontrar brillo. Los círculos plateados en el mango habían estado bajo tantos años de uso que estaban descoloridos y rayados, la madera completamente lisa por la edad de uso.

"Pero soy viejo y a los viejos no les sirven mucho las cosas que antes". Sus ojos eran profundos, con tanta atracción de sabiduría que Jane era extraña para ver. "Y ya no soy una viuda que lucha en guerras por el bien de otras personas".