Au delà des Apparences

La basse cour

                                                                                           Harlow

— Maman ! c'est moi.

Je marche en direction du salon, tout en appelant ma mère mais c'est le silence qui me répond. Je fixe l'heure sur la pendule de la cuisine.

— Maman, je réitère.

Toujours rien.

— Peut-être aurais-je plus de chance à l'étage.

Je monte les marches du grand escalier en marbre blanc et prends la direction du couloir qui mène aux chambres. Je repère la porte entrouverte de la suite parentale et en m'approchant je distingue des voix dont le son étouffé ne me permets pas de reconnaître à qui elles appartiennent, ni de quelle teneur est la conversation. Je me poste de façon à ne pas être vue, puis je tends l'oreille.

Ma mère est debout devant la fenêtre, elle triture son collier de perles comme elle a l'habitude dès que quelque chose ne va pas, son portable dans une main qui est sur haut parleur, je distingue à présent le timbre de mon père. Je comprends un mot sur deux, mais pas besoin de notice explicative. Ils sont en train de se disputer. Je m'apprête à frapper, l'heure avance et je ne souhaite pas me pointer chez Isaac en retard, quand les mots prononcés par John stoppe mon poing.

— Faith et moi allons partir, Amanda...

Le reste de sa phrase n'est qu'un méli mélo de mots. Mon cerveau a arrêté de fonctionner à l'entente de Faith et partir. Ma rationalité, si tant est que j'en ai encore à son encontre, vient de se faire la malle.

Encore une fois, je me sens trahie.

Encore une fois, cette salope façonne son monde à sa manière.

Encore une fois, elle me prive d'une personne que j'aime.

A croire que cette garce ne vit que pour ça. La jalousie qu'elle me porte compose son ADN.

Pourquoi ne m'a-t-il pas confié sa décision quand nous nous sommes vus ?

Par lâcheté certainement. Encore.

Parce que je suis persuadée qu'il l'avait prise bien avant de tout me dire. On ne décide pas du jour au lendemain de foutre le camp, sans rien préparer, pas dans cette situation.

— Tu n'es qu'un imbécile John.

L'intonation de ma mère me ramène dans cette réalité que je souhaiterais être chimérique.

A présent elle fait les cent pas, traçant des sillons dans la moquette épaisse, à l'aide de ses talons.

— Pourquoi ? Parce que je vis enfin !

J'entends le ricanement d'Amanda.

— Cette garce t'a mangé le cerveau en plus d'autre chose...

— Ne parle pas de la mère de mon fils comme ça.

Coup de poignard. Plus puissant, plus létal.

Je penche la tête, et l'image qui apparaît de ma mère m'assène un second coup, ou troisième je ne sais plus.

Maintenant assise sur le lit, une main sur la bouche, essayant vainement de camoufler les sanglots qui menacent de trahir la fierté qu'elle s'obstine à contrôler, l'autre tenant le téléphone. Elle tremble.

Mon père continue de déblatérer, indifférent au silence qui lui répond. Je prends une grande inspiration et entre dans la chambre, ma mère ne m'a pas remarquée, si bien qu'elle sursaute quand je me place devant elle. Sans attendre son approbation, je lui enlève le portable des mains et appuie pour couper la communication.