poema 97 - Museu.

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Me sento no chão e olho aquela parede.

Olho as fotos.
As memórias.
Meu próprio museu.

Um museu de lembranças suas.
Lembranças nossas.
Que nunca se repetirão.

Um museu que já teve vida.
Hoje só restam borrões de momentos felizes.

Se ao menos eu pudesse te ver mais uma vez.
Apenas tirar uma foto e completar essa parede.

Mil sentimentos emoldurados.
Mas agora não tenho ninguém ao meu lado.

Desabafos Artísticos De Uma Mente CansadaOnde histórias criam vida. Descubra agora