Meus dias passam arrastados em solidão.
Mergulhados no cigarro,
Pintados de escuridão.
Largado no colchão,
Jogado no chão frio.
Mesmo tudo, não importa.
Nada passa de um sonho febril.
Mesmo um cobertor quente.
Mesmo um chá recém feito.
Nada aquece uma vida deprimente.
O céu chora sem o sol.
Eu choro sem motivo.
Eu não sinto nada, afinal.
Dor é algo relativo.
Eu não fumo.
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Desabafos Artísticos De Uma Mente Cansada
PuisiJá se sentiu estranho? Já sentiu como se não se encaixasse? Já sentiu amor e talvez a falta dele? Acho que é isso. Todas essas coisas jogadas num livro. Dor, amor, disforia... Poemas feitos para aconchegar o coração, ou deixá-lo doído. Não sou total...
