⸺ Les rumeurs sont donc vraies.
Quel enfer ! La poufsouffle se replace correctement dans la file d'attente qui lui semble désormais colossale tandis que Sirius la regarde de dos. Ses yeux noirs, faisants honneur à son nom, se posent sur le chignon qu'elle porte, coiffure préférée lorsque la brunette se rend quotidiennement en classe ; pratique, élégante, imperméable à la chaleur d'une après-midi du mois de mai ou à la pluie toujours présente dans cette région du monde. Parfaite pour une anglaise, donc ! Ses mèches frottent sa nuque, là où elle ressent le souffle humide de Sirius. ( Et sa voix traînante parasite ses oreilles. ) Pitié, que la file se dépêche d'avancer ! Elle adresse ses prières, les yeux clos. Son visage est couvert de gouttelettes. Le ciel s'est couvert. Il risque de pleuvoir des trombes, dans quelques instants.
⸺ Tu sais, j'ai cru rêver l'autre jour, quand tu m'as dis qu'on se reverrait à Poudlard, ici même, parce que, sans vouloir t'offenser, je t'ai un peu prise pour une Moldue. Faut dire que ton histoire était bien façonnée donc j'ai presque cru à ton numéro de pauvre orpheline abandonnée par sa maman professeure d'histoire dans une école londonienne. Mais ce n'est pas le cas, n'est-ce pas, Malhotra ?
Son nom, prononcé par le garçon qui représente la soi-disant noble famille Black, celle dont est issue Bellatrix et d'autres sorciers qui la feraient passer pour quelqu'un de sympathique, lui est physiquement douloureux. Contre ses tempes trempées, le pouls de son cœur tambourine. Son cœur bat au rythme des syllabes. Malhotra. Trois coups. Puis trois coups encore. Sirius avait aspiré la lettre H, au fond de sa bouche, comme on avait ôté l'air de ses poumons. Elle lui arracherait la langue, si une punition sévère voir une expulsion n'était pas suspendue au-dessus de sa malheureuse tête comme une guillotine française. Le jeune homme est son bourreau. Elle sait que Sirius Black ferait tomber le couperet sur sa nuque dégagée. Sa meilleure amie, Eugénie, lui a appris l'existence d'une telle invention en quatrième année ; celle de l'ancienne machine qui a tué Marie-Antoinette d'Autriche, devant son peuple. ( Elle secoue la tête car, ironie du sort, elle aurait su tout cela bien avant, si sa mère avait, en vérité, été professeure d'histoire dans une école moldue. )
⸺ Dégage, Black. Et arrête de me tutoyer, je suis pas ta copine.
⸺ Oh, madame se vexe rapidement. Enfin ce n'est pas nouveau, j'imagine, vu que la semaine passée, c'était déjà ton... votre cas, Malhotra.
Deepali piétine sur place. Ses os sont trempés. Elle a perdu Eugénie de vue. Où est-elle ? Le gryffondor ne veut pas la lâcher. ( Elle se demande pourquoi Sirius Black, le fils aîné d'Orion, n'est pas membre de la maison serpentard, comme le reste de sa maudite famille ; enfin, une des sœurs Black n'y est pas non plus, mais il suffit de la regarder en face pour comprendre pourquoi. Andromeda n'a pas le même paternel que les deux autres sœurs. Ses yeux sont doux. Sa peau est bien moins laiteuse. Son cœur est pur ; son sang ne l'est pas. C'est un secret ; peut-être que personne dans la famille n'est au courant, pas même la mère ou la fille ou le père ou la sœur ou la tante ou le cousin ou l'elfe de maison. Ou alors, éventuellement, tout le monde le sait mais fait comme si de rien n'était. )
⸺ Je ne suis pas du tout vexée.
⸺ Mh. Et je suis sensé te croire ?
⸺ "Je suis sensé vous croire".
⸺ Ah ! Je suis sensé vous croire ?
⸺ Oui.
⸺ Pourquoi ça ?
⸺ Parce que je suis quelqu'un de fiable. Je ne mens pas. Je suis droite dans mes bottes.
⸺ Je vois. Malheureusement, vous portez des souliers, Malhotra.
